но надолго ли?

В дрожащих тонких пальцах зажат холодный ствол пистолета. Что он творит? Дреды развевает ледяной ветер, пуская по телу толпу мурашек. Он не уверен, что хочет этого. Ноги подводят к краю крыши, взгляд падает вниз и сердце замирает и пропускает удары. Высоко и страшно. Но падать не больно. Снизу кто-то кричит его имя, но не видно кому принадлежал голос. Его бегут спасать. Нужно быстрее решаться. Кинуться вниз или выстрелить в голову. Страшно. Пальцы не попадают на курок, а ноги дрожат и бояться сделать шаг вперед. Почему так страшно? Он ведь готов к этому. Так долго он тут стоит. И как решиться? Все очень просто, один шаг или один щелчок. Но так сложно определиться. Хотя, нет, не сложно. Ему просто страшно. Он чертовски боится. И он дрожит не из-за холода, а из-за страха. За дверью на крышу слышится топот и крики. К нему бегут. Ну же, Дима, быстрее. Шевелись, навряд ли у тебя появиться такой шанс в скором будущем. Решайся. Холодное дуло уткнулось в висок. Черт, нужно было выбирать другое место. Тут его быстро увидели, конечно, он же собирался идти гулять с друзьями, вот они и зашли за ним. Но это лишнее. К черту все. Он не хочет. Не хочет пить, курить, писать треки, шутить, веселиться. Он не хочет жить. Зачем ему эта жизнь. Он бесполезен. Он не может ничего. Он не сможет выполнить свои цели, он не держит обещания, которые дал сам себе. Он ничтожество. Такие не должны существовать. А зачем ему это? Его не любят. Он к черту никому не сдался. Он не нужен Смирнову. Да, он шлет его нахуй. Все. Все прошло. Он так опозорился. У него отвратный голос, он плохо читает, у него отвратительные текста. Он заболел и заразил Сашу. Он все испортил. Дверь открылась, он резко повернулся к ним с пистолетом у головы. Откуда у него пистолет, где он его взял? Он не покупал, пистолетов у него в семье нет. Он настоящий, но откуда он? Он не помнит. Взял у кого-то. Одолжил. Украл. Купил. Пробел в памяти. Они что-то кричат. Просят кинуть пистолет. Кто это? Настя, Виталик, Серёжа, еще кто-то. Не видно. Слезы из-за ветра. Или из-за страха. Он им не нужен. Слали они его. Обуза, которая постоянно пытается пошутить, показать, что он не бесполезен. Он сам-то в этом уверен? Нет. Тупые шутки, тупые идеи, тупая философия. Он никчемный. Все, что он может — писать никому ненужные биты и пытаться влезть туда, куда его не просят. Виталик подходит ближе, что? Что ему нужно? Пистолет? Он сам? Он пытается его успокоить, подходит плавно, немного присев и вытянул руки вперед. Зачем? Он бесполезен. Он не нужен. Он все равно ничего не слышит. Ничего. Даже обрывков фраз. Он догадывается по мимике и движениям. Так вот, как живут глухие. Не слышат. Чувствуют. Видят. Успокаивающие жесты, плавные движения, странная поза. Точно, он хочет его остановить. Сзади идет Серёжа. А он его и не заметил. Тоже пытается остановить. Какие наивные. Он им не нужен, не стоит тратить на него время. Зачем? Бесполезен. Груз. Камень, тянущий за собой на дно. Нет, не надо его трогать! Он утащит их собой. Они утонут вместе в омуте. В темной пучине без намека на свет и добро. Лишь зло и самоненависть. Вот он, ад. Не горящие котлы, нет. Только злость и ненависть к самому себе. Тюрьма в голове, пустая комната с одним окном. Видно зеленую травку, качели, чистое озеро, бассейн. Они там. Те, кто пытается его остановить. А он тут. Заперт в серой комнате за ненужностью. Зачем он? Он не такой как они. Он слишком много думает и его мысли увели его в эту бездну. В эту тюрьму. Его никто не вытащит. Ключа нет. Он потерян где-то во тьме. А тьма всемогущая. В ней все. Она управляет всем. Она быстрее света. Тьма везде, где нет света. Ты заходишь в комнату и включаешь свет. Думаешь, что он быстрее всего. Но в этот момент она уже там, тебя спасает то, что ты успел щелкнуть выключателем, ты спас себя. Она не утащила тебя с собой. Не впихнула в голову слишком много мыслей и не посадила в комнату. В тюрьму. Тюрьма, которая с каждым разом опускается все ниже и ниже в черную трясину. Ему никто не поможет. Никто не вытащит. — Дима, прошу остановись, — чей-то голос. Чей? невозможно разобрать, его перекрывают мысли. Не мысли. Голоса. Голоса в голове. Что им надо? Черт знает. Потому что их нет. Что они делают. Он утащит их за собой в бездну. Они все будут такими. Но они нужные. Интересные. Сильные. Они — не Дима. Не бездарности. Нет. — Брось пистолет, прошу. Мы поможем, — это говорит Виталик. Он смог разобрать голос. Но чем они помогут? Ничем. Его нельзя спасти. Бросить пистолет? Они на крыше. Он всегда хотел летать. Пистолет летит к ногам друзей, те вроде спокойно выдыхают, только кто-то все еще стоит в напряженной позе. Настя? Серёжа? Кто? Не видно? Кто-то с дредами. Или нет, он не видит. А ему не нужно. Шаг назад. Никто ничего не понял. Все просто смотрели на него. Или наоборот, не смотрели. Слишком страшно. Или им просто плевать. Второй шаг. Он чувствует, как окунается во что-то холодное, ледяное. Что это? Это не мысли и не та склизкая черная дрянь. Он не может понять. Ему сложно. Может, ему просто страшно. Еще один шаг. это край крыши. Он чувствует. Подставляет вторую ногу к краю. Все. Просто наклони корпус назад, Дима, и все. А оно тебе нужно? Ты ведь любишь. Все это тебе навязала любовь. Прими ее. Не беги. Виталий снова попытался подойти, но резкий качок телом остановил его. Они боятся его. Боятся подходить. Он ведь может упасть. Как будто они что-то исправят. Или испортят. Очнитесь, перед вами мешок мяса с костями, он не нужен вам. Тут, на краю чувствуется свобода. Та самая свобода. Будто он на краю мира. Он свободен. Его жизнь в его руках. Кто-то пытается поговорить и остановить, сзади кто-то плачет и молит остановиться. Он не слышит, понимает. Но зачем, он все равно не остановиться. Ему не нужно. Им тоже. Только человек чуть поодаль ото всех молчит. Молчит и смотрит. Он чувствует его взгляд. Врезается в тело и пытается посмотреть в душу. Зачем? Он не утонет вместе с ним. Он не знает его. Или знает. Не в этом дело. Он мешает ему прыгать. Ему перед ним… стыдно? Нет, ему не перед кем не стыдно. Легкий толчок в сторону пропасти. Все, он летит. Он свободен. Или нет. Его кто-то держит. Он не видит. Теперь только темнота. Он умер? Его держат? Он в сознании? Непонятно. Ничего не понятно. Зачем его остановили, он никчемный. Он даже не видит. Прижимают к теплой груди ледяное дрожащее тело и несут куда-то зачем. Труп. Он труп и к черту все. Его не спасет ничто. И никто. Кто-то пытается ворваться в эту бездну, в его тюрьму. Рвется, выламывает дверь. В окне ничего не видно, оно все в черной жиже. Кто-то хочет умереть с ним? Он не хочет лишать себя жизни такой ценой. Он должен уйти один. Он не хочет мешать всем своим существованием. Ничтожество. Но по двери все уверенней бьют и петли срывается. Серую комнату освещает свет. Кто? Зачем? Его уносят. Спасают, но он не просил. Он хочет умереть. Сдохнуть, никто даже не поплачет. Он не нужен. Но кто-то вновь прижимает к теплому телу и пытается внести его. Пройти сквозь это препятствие. Но оно непреодолимо. Прилипает к телу, мешает дышать, обволакивает все части тела и пытается заморозить. Он хочет утонуть один, он не хочет тащить за собой кого-то еще. Но они не тонут. Бегут. Тело становится легким и невесомым. Умер? Нет, спасли. Глаза приоткрываются и он видит... Сашу. Он без куртки. Придурок. Захер он без нее вышел, заболеет. Хотя… он укутан во что-то теплое. Ему отдали куртку, вроде бы это была его куртка. Это объясняет, почему тот в одной футболке. Его спасли, помогли. Но это невозможно. Но слишком долго был заперт. Все не может быть так просто. Нет. Но душа такая легкая и по ней разливается что-то теплое. Его все-таки спасли. Но надолго ли?