шепот перед выстрелом

ты бросила его. и его больше нет. ты понимаешь это? просто нет. ты больше никогда не увидишь его. не прижмешься к нему так, как это было раньше. больше никогда не улыбнешься так смущенно этим янтарным глазам. ты больше не увидишь, как он сидит у себя и старательно выводит каждую букву на листах блокнота, которого ты ему подарила. он больше никогда не расплачется у тебя на груди. вы больше никогда не поссоритесь. ты никогда не почувствуешь нежность и тепло его руки, его тонкие и такие родные пальцы. ты больше никогда не отругаешь его за то, что он превысил скорость на трассе, а он больше никогда не улыбнется тебе так ласково. вы больше не прижметесь друг к другу, не обнимитесь, не поцелуетесь, не займетесь сексом так страстно, как это было раньше., но ведь ты, блять, любишь его! но его больше нет… вся его семья готова убить тебя, ведь именно ты та сука, которая довела его до револьвера и этой чертовой игры в русскую рулетку., но ведь ты понимаешь, что это не так. ты же, черт побери, чертовски любишь его, дура! так зачем было уходить?.. один из его друзей назовет тебя шлюхой, которая не ценила эти моменты. «но это не так!» — раздастся голос у тебя в голове. его бывшая скажет, что ты лишь играла с ним. «я ведь любила его…» — вот, что ты будешь произносить каждый вечер, вытирая приторно-соленые слезы и сильнее вжимаясь лицом в эту чертову белую подушку. однажды, ты не вытерпишь. ты найдешь ключи от его квартиры и, придя к подъезду, такому родному, побежишь вверх по ступенькам в надежде увидеть его…вот ты заходишь в пустую, уже пыльную квартиру. ты медленно разуешься, думая: «это был всего лишь страшный сон…он ведь здесь, рядом, я это чувствую!» и ты пройдёшь в гостиную, в которой он так любил смотреть чертовы мелодрамы и плакать., но ты не найдешь его там… после, ты заглянешь в детскую. «наверняка еще играет с этим мелким!» — пронесется у тебя в голове., но и тут промах…ни того самого мелкого, ни твоего такого любимого и родного человека с волосами, цвета соломы. «нет…он…он точно в кабинете!» и ты пройдешь в ту комнату, как вдруг…ты увидишь его. живого и невредимого. вот он сидит, пишет свои стишки, в зубах зажав сигарету. рядом стоит бутылка его любимого коньяка, он сжимает в своих пальцах ручку, которую ты ему подарила. как же долго ты ждала этого! ты быстро подбежишь к нему, но… но все рассеется. останется висеть лишь его рубашка. ты упадешь на колени и возьмешь ее в руки. накинешь ее на свои плечи и почувствуешь его аромат, еще невыветревшийся до конца. ты заплачешь. заплачешь, вспоминая его улыбку, его слезы и грусть, его злость и ревность, его…его всего. ты будешь рвать на себе волосы, обнимать его рубашку, вдыхать его запах, вспоминая все моменты, проведенные с ним. ты достанешь револьвер. его револьвер, который ты забрала, чтобы уберечь своего любимого человека. «я люблю тебя…пожалуйста, дождись меня» — раздастся тихий шепот перед выстрелом.