Часть 1
15 июля 2019 г., 02:29
Боль мою перетрите в муку, жернова
Моей мельницы золотой.
На губах, как дыхание, песня жива,
Пока крутится жёрнов твой.
Говорят, из камней не бывает муки,
Из водицы болотной – вина,
А из боли хлеба не бывают мягки –
Мне бы знать лишь, что сгинет она!
Уносись в небеса в огневой хоровод
Вслед за первым, второе крыло.
Если сердце моё в жернова попадёт,
Пусть они перетрут и его!
Пусть закатное солнце сочится во мне,
А рыбёшки под кожей снуют:
Да на что мне глухие рыданья во сне
И пропахший тоскою приют?
Для чего мне в душе застоявшийся страх,
Мёртвый запах цветущей воды?
Может, я не погибну в твоих жерновах
(А погибну, так много ль беды?)
Может, выстою, выдержу, выкричу яд,
Разъедавший меня изнутри,
Чтоб очнуться в муке с головы и до пят
Под крылом у дремотной зари.
Мне найти б в себе силы, найти и шагнуть
В хоровод, что ведут жернова.
Коль под ними всегда открывается суть,
Боль они перемелют в слова.
