Сидя на табурете.
16 июля 2019 г. в 09:50
Отчего тоскуешь в своей холодной квартире?
Почему на эмоций так скуп отныне?
Неужто кто рассказал тебе правду?
И ты теперь уныло куришь травку?
Не сражаешься боле с желанием жизни,
Вот куда ты идёшь? Разве не спишь ли?
Да зачем вообще к чему-то стремиться —
Надо раскрыться, иль злом становиться?
Но все дальше сидя на простом табурете,
Грезишь, что тебе кто-то ответит.
И все куришь свою отраву жизни,
И все ждёшь что тебя уличат в корысти.
Так трагично ведёшь свой дневник несчастья;
Что в него ты внесёшь, в бессонном участье?
Ночи страха уходят, но страх остаётся,
И сердце бумажное в груди гадко рвётся.
Все усталость вокруг, и тупое уныние.
Где потерянный друг? Что с ним стало отныне?
Но друзей так и не было, забыл же да?
Уберись от меня скупая слеза!
Почему ты вообще в той квартире завис?
Иль тебя кто разрушил, вот ты и вниз
Убежал далеко, так что мысли молчали.
А кого в твоём «я» они не встречали?
Там бывали и бури, и грозы ненастные.
Там шумели игривые, страсти несчастные.
Там любовь расцвела — и была предана.
И от злости безумной она умерла.
Так скажи же себе, кто ты — клоун?
Иль безумец, съевший свой пакостный ум?
Может бог ты безбожный?
Иль лукавый встревоженный?
Даже сам ты давно утратил ответ.
Света нет, и любви твоей больше нет.
И скурился давно на своём табурете,
Нет здесь больше тебя, лишь белый ветер.