А ветер всё качал берёзы. Как третий день, не утихая, Играл дождь свою песню, сивый, Да не пытался он собрать манатки, И уйти. И не играть Грозе – Сестрице, И братцу младшему – Реке, Отцу, да Матушке-Водице Играл он морось по весне. Играл он людям, зверям, птицам, Играл под танцы ребятне, Чей звонкий смех мы часто слышим, Коль появимся на дворе. Играет и сейчас тот дождь, Играет про грозу, про степь. Про то, как раненный солдат, Так ищет в себе бурну сметь. Желает вновь познать тот дом, Где голоса, любовь, семья. Где помнит он родной порог, Но не увидеть очага светла, В темени вдруг потухших глаз, На выкате желающих познать тот сладкий плод, Что Смертью люди смертью звать привыкли, И что боятся ту, Что чёрный набалдашник из рук не выпуская, Расправит, словно крылья, плащ, Взметнётся вверх, и в миг растает, Оставив за собой лишь труп, Овеянный протухлым Гаят. А ветер всё качал берёзы, И третий день, не утихая, Играл дождь свою песню, сивый, На радость детям, хохоту владельцам. На радость мне, владелице Вины, В виду имеющей Кардесу.
А ветер всё качал берёзы...
17 июля 2019 г. в 21:43