Вдохновение

В гримерной сегодня было на удивление душно, несмотря на то, что все окна были открыты. Фло сидел за столом и тупо смотрел на экран ноутбука в попытке сосредоточиться. Он взялся за написание очередной песни, и внезапно ему на ум пришли несколько строчек о любви. Мот полчаса назад забил их в Word, но больше ничего придумать не мог. И даже это чертово четверостишие было неполным: в конце последней строчки следовало вписать имя девушки, подходящее по рифме. Именно это и вызывало затруднения. Конечно же, Флоран не собирался писать о реальном человеке, но ведь требовалось какое-нибудь особенное, редкое имя... До выступления оставалось минут пятнадцать, француз уже облачился в сценический костюм, однако до сих пор не мог придумать ничего путного. В конце концов он закрыл глаза и стал бездумно нажимать первые попавшиеся кнопки на клавиатуре, не думая о том, что делает. Когда же Фло снова открыл глаза... - Какого черта?! На месте женского имени крупными буквами было написано "МИКЕЛЕ". - Так я еще и CapsLock умудрился нажать... Однако, как это ни странно, имя встало в стихотворение, как будто так и планировалось. Как будто оно было последней деталью сложного пазла. Флоран невольно прекратил поток ругательств и вгляделся в строчки. Рука замерла над клавишей Backspace, но почему-то нажимать ее не спешила. Хотелось еще немного посмотреть на результат своей глупости... Или не глупости? Микеле... Микеланджело... Красивое, звучное, мелодичное имя, как раз то, что нужно. Кажется, никакое другое имя не сделает песню такой, какой ее видел автор. Может, оставить как есть? Нет, это исключено. А вдруг его не в меру любопытный коллега увидит такое творчество? Да ведь он после этого с ним даже разговаривать не захочет, не то что... дружить. Да, дружить. Ведь Фло поистине дорога эта дружба. С тех самых пор, как пути этих двух людей пересеклись, жизнь Мота полностью изменилась. Не было больше долгих вечеров на балконе наедине с пачкой крепких сигарет, из-за которых на Флорана часто жаловались соседи. Разумеется, соседи жаловаться не перестали, но теперь их возмущало не облако синего вонючего дыма, а громкая музыка и смех, доносившиеся из окон квартиры. Ведь итальянец имел обыкновение заваливаться домой к другу без всякого предупреждения в любое время суток, не забывая прихватить с собой всю труппу. Вы, наверное, представляете, что творилось в квартире. Фло уже давно не удивлялся, застав часов в семь утра мирно посапывающего Микеле на куче стянутой с вешалок на дно шкафа одежды. Он привык ко всей этой кутерьме и уже не шарахался от заспанной Маевы, которую принимал за Солаля. Ему не было противно, когда он находил очередную фенечку Локонте в стакане для зубных щеток, когда пытался отмыть зеркало от водонепроницаемой туши Мелиссы... Спрашивается, почему же француз до сих пор ни разу не захлопнул дверь перед слегка покачивающимся и улыбающимся в тридцать два зуба Миком? Да он и сам не знал. Однако в последнее время мужчина часто ловил себя на мысли, что будь на месте Микеле, к примеру, Мерван, он вряд ли пустил бы его на порог, как и остальных пьянчуг, сопровождающих его. Педантичному Фло эти забавы коллег казались странными (конечно, пока он сам был трезвым, а ведь без спаивания "герра Сальери" не обходился ни один вечер). Но с ними был Локонте, и этим все сказано. Мот продолжал смотреть на экран, когда в гримерную ворвался вышеупомянутый гиперактивный итальянец. Взгляд его, как Флоран и боялся, сразу остановился на ноутбуке: - О, Фло, ты ноут притащил? Тут интернет есть? А что ты пишешь? - не переставая тараторить, Микеле отпихнул друга от ноутбука, но посмотрев внимательно на написанное, примолк. Тем временем Фло дотянулся до клавиатуры и пытался удалить надпись, но столько раз залитые кофе многострадальные клавиши отказывались повиноваться. А Локонте все молчал, не отрывая глаз от строчек. Флоран уже было приготовился выслушать нечто язвительное в свой адрес, но... - Очень хорошие стихи - тихо произнес Микеланджело. Он как будто о чем-то задумался, а Фло оцепенел, не смея сказать ни слова. Внезапно итальянец вскочил с места и унесся в коридор, хлопнув дверью. Мот откинулся на спинку дивана. Все. Конец. Конец дружбе, конец уважению... Сейчас Мик, скорее всего, удаляет номер коллеги из списка контактов и выкидывает запасную связку ключей от гримерной Флорана, которую тот вручил ему в прошлом году, как своему лучшему другу... Но вдруг дверь снова открылась, и появился Микеле с огромной сумкой наперевес. Не говоря ни слова, он вывалил ее содержимое на диван перед ошарашенным французом. Сумка оказалась полна рисунков. Пейзажи, натюрморты, портреты... Последних было больше всего. И на каждом из них Фло с удивлением узнавал себя. Даже в пейзажах, в узорах облаков он видел странные очертания, напоминающие ему его собственное лицо. - Что ж, вижу, обмен вдохновением у нас равноценный? - усмехнулся Флоран. - Кажется, да. Выступление в тот день прошло на редкость удачно.