Янтарный

Всю свою жизнь я жил для мести, жил для цели, которой даже не дорожил. У меня было свое правило: " Жизнь оправдывает цель». Но какую? Встать на ноги, обрести счастье, быть человеком… Громко звучат эти «цели», слишком пафосно, но так ли просто их достичь? «Он сам всего добился» или «он сделал себя сам» — заголовки вашей будущей биографии, если вы достигнете вышеупомянутых «целей» и добьётесь всеобщего признания? А что, если нет? Что если вы будете стараться изо всех сил, будете обладателям сильнейшего духа, но не достигнете «цели»? Что тогда? Тогда вы будете никем. Ничтожеством, никому не нужным. На вас будут показывать пальцем прохожие, а вашей судьбой родители будут пугать своих детей, как кошмаром на ночь. «Учись, сыночек, а то будешь как он!». Живя в домах, построенных из палок, и питаясь крысами, я начал понимать, какими гребаными идиотами были те люди, которые родили меня и насколько несправедлив этот мир. Мало того, эти двое оставили меня у себя, сами умерли от передозы, и теперь я чертов Маугли. Хотя нет, я намного хуже… Люди, самые жестокие существа в мире. Иногда, даже неосознанно, они могут делать вам больно, а когда вы, словно раненый зверек, прячете от них свою боль и слезы, им начинает казаться, что вы какой-то робот. А то, что быть «роботом» не выигрышная позиция, вы понимаете лишь со временем. Тогда начинаете учиться вызывать у этих же людей жалость, показывая свою боль и открывая душу каждому прохожему. И тут ваша главная ошибка. Сначала, когда люди сочувствуют вам, кажется, что вы не одиноки. Но со временем понимаете, что это всего лишь временно. Понимаете, что они дают вам теплый шарф не из жалости, а и из эгоизма. Они хотят чувствовать себя героями. А когда им это надоедает, то они просто уходят, исчезают. И вы снова одинокий волк… После разочарования, возвращаетесь к старой, проверенной временем схеме: закрыться от всего мира. И это, на первый взгляд, работает… Но, когда ты встречаешь тот тип людей, которым не все равно, твоя тщательно выстроенная схема жизни разбивается вдребезги. Люди — слишком непонятные существа. Слишком, для твоего неподготовленного юношеского разума. Чтобы их понять, нужно стать их частью. Но, как бы нам не хотелось, сын кухарки и сын олигарха никогда не станут лучшими друзьями, а вы не впишетесь в мир «нормальных» людей. Мы априори ненормальны. Это нормально-быть ненормальным… Вилу научила меня жить. Моя сестра-единственная, кто знает меня, как Арчи, а не как мистера Уотсона. Появившись в самую темную часть моей жизни, она сумела вытащить меня на свет. Нет, она не принесла мне удачу или даже не помогла финансово, хотя, тогда бы мне помощь не помешала, я ведь по уши застрял в дерьме. Она просто была рядом. Ее не пугало то, как я живу и даже то, как я мыслю. Она слушала и направляла меня в правильное русло. Девушка, живущая у более-менее нормальных родителей, имеющая на первый взгляд спокойную, безоблачную жизнь связалась с кровным братом, у которого жизнь была, мягко говоря, не очень. Сказка, ставшая моей реальностью… Но я потерял ее и даже не могу пойти к ней на могилу. Я, черт возьми, даже не могу пойти на могилу сестры?! Что за хрень в этом мире. Стою на небольшом холмике, пытаясь разглядеть поминки. Мало нас с ней жизнь потрепала, теперь решила отнять у меня и у нее ее жизнь! Это больнее всего. Осознавать, что ты один, что ты никому не нужен. Вам легко, дорогие читатели, Вы не одни. У вас есть Вы. Я себе не принадлежу. «Директор крупной компании на поминках у обычной девушки-суицидницы». Да это же шикарная новость для журналистов! Вот только такой расклад меня не устраивает. Пусть не суют свой нос куда не надо. Особенно в мои дела. Шофер дважды сигналит. Черт! Пора ехать. Последний раз смотрю на могилу сестры и мысленно благодарю Бога за свое безупречное зрение. Сажусь в машину и сразу спрашиваю шофера, что за срочность. Обычно он меня не тревожит по пустякам. -Ваша жена рожает, — преспокойно сообщает мне шофер. Мне бы его спокойствие. Эмилия для меня никогда ничего не значила. Она была орудием мести. Сейчас она стала всего лишь идеальной женой мистера Уотсона. Но не Арчи… Эмилия добрая и наивная девушка, не знающая истинной жизни. Она искренне любит меня, а я играю в любовь. За три года совместной жизни она потеряла девственность лишь на третьем. Смешно, да? В наше время верная жена редкость, но для меня ее поведение означает не доброту душевную, а обычное невежество. Она целомудренна, а такие долго не живут. Слабые умирают первыми.

***

Зайдя в больницу, смотрю на циферблат на стене напротив входа. Просто блеск! С момента звонка из больницы прошел час… Захожу в палату и вижу Эмилию с ребенком на руках, ее волосы взъерошены, лицо покрыто потом. -Арчи! -воскликнула Эмилия, увидев меня. — Смотри, у него твои глаза. Она сияет. В отличие от меня. Эмилия родила мне ребенка, а я так и не смог ее полюбить. Теперь чувствую себя уродом… Медсестра нечаянно локтем касается мягкой ступни малыша, и тот открывает глаза. У маленького Арчи мои глаза, хотя я не удивлен. Карий цвет доминирует над голубыми глазами Эмилии. Я подхожу ближе и беру маленькое создание на руки. Но, когда мальчик смотрит на меня, понимаю, что у него не мои глаза. Глаза сестры. У Вилу были янтарные глаза, но очень сильно напоминавшие светлый оттенок коричневого. На глаза наворачиваются слезы. При виде тех же глаз, как и у единственного человека, которого я по-настоящему любил, сердце екнуло. Я никогда не смогу забыть Виолетту. Мою маленькую сестренку… Интересно, была бы она рада рождению племянника? Осознание того, что я держу на руках собственного сына резко приходит мне в голову. Мой сын? Сын того самого пацана, просящего дать ему воды у парочки безжалостных людей, сын, того самого мужчины, начавшего зарабатывать в Макдональдсе за копейки, сын Арчи, а не мистера Уостона. Мой сын… Этот мальчик не повторит мою судьбу. Он никого не станет умолять дать ему еды, никогда не будет засыпать голодным, не будет плакать по ночам из-за того, что другие парнишки не хотят с ним играть. Не будет! Я позабочусь об этом. Это будет новым смыслом. Смыслом моей жизни…