Приход.

Снова лежу в заброшенном здании, в котором раньше был детский сад. Но времена меняются, меняются и люди. Теперь тут живут, хотя правильнее будет выживают, наркоманы. Я не такой, нет, я писатель, но иногда нужно пережить что-то, чтобы правильно описать это. Поэтому мне приходится принимать наркотики, пить, один раз я пустил себе кровь. Я не говорю, что всем писателям нужно издеваться над собой, чтобы написать что-то, но мне так легче, хоть иногда я нахожусь на грани между жизнью и смертью. И вот я опять под наркотиками, в этот раз кокаин. Я лежу в грязном, облеванном здании, некоторые, так скажем, жильцы уже мертвы, но никто этого не замечает. Ведь они сливаются с окружением и с другими, также лежат в собственной крови, мочи, слюнях. Они, как мебель, лежат и не двигаются, поэтому на них никто не обращает внимания. Вы ведь тоже со временем привыкаете к новой тумбочке и почти не замечаете ее, для вас она - часть дома, которую иногда трогаешь, когда нужно что-то взять или положить. Также и здесь, только с трупами. К запаху тоже здесь все привыкли. Наверное, если использовать тут освежитель воздуха, то он будет для них, как для нас пердёж. Для наркоманов эта обстановка нормальна, они привыкли к этому и уже не замечают кровь, мочу, говно, трупы. Они видят только глюки, своих родителей, которые уже, наверное, мертвы, свою девушку, которой у них даже и не было. Вот и мои пришли. Популярность, деньги, путешествия... Но я должен понимать, что это все мечты, глюки, сны... Но я не хочу.