Когда хочется петь

Это сродни болезни: хроника в лёгких сбоит, громко булькает, знает, зараза, что неизлечимо. Разбивается крошевом, сволочь, тупо не ноет – болит. И хрипит в телефонных бессонных, что без перерыва. Я ревную, но, чёрт, не имею ни взгляда, ни слова на то. Ни малейшего права, я знаю, но всё же, но всё же, но всё же...Снова кто-то другой на твоей алебастровой коже вырисовывает что-то пошло и нежно-свежо. Ты смеёшься так счастливо. Хочется выть или выпить и набить ему морду за то, ни за что, просто так! И, коньяк с кипятком пропустив, как хреновый голкипер, я стою и смотрю, как тебя он целует...Дурак! На гранёном размазанным алым – губная помада. Ты не плачешь, твердишь, что не стоит, но хочется ведь...Я рискую, целую, ты шепчешь, толкаешь: "Не надо", и сбегаешь под душ – согреваться, ругаться, реветь. Допиваю, себе по привычке стелю на диване, и с негнущихся падаю носом, ничком, чтоб не встать."Выждрузья" - подтверждает вода в переполненной ванне. Лёгкий шаг. Напрягаюсь...Ты мимо проходишь опять.