Ночные разговоры.

Забавная всё-таки штука: жизнь. Ложишься поздно, уже на следующий день. Думаешь, будешь хвастаться друзьям, мол, целый день не спал. Любуешься закатами и ночными звёздами, запах вдыхаешь этот.. волшебный, что ли. Рисуешь, пишешь, поёшь, всё что угодно делаешь, лишь бы не спать. Жаль только, что сейчас снова у родственников - тут не попоёшь. Все спят. А потом приходит мама. Ругается, снова. Говорит, надо режим выправлять. А тебе жалко. Ты улыбаешься ей грустной улыбкой и в который раз обещаешь, что этот раз - последний. Она ворчит. Не верит. Но ты не обижаешься, понимаешь: обоснованно. Стараешься скрасить её недовольство и завариваешь крепкого чая. Мама уставшая идёт на кухню и я затягиваю с ней долгие разговоры о жизни. Говорим шёпотом, чтобы не разбудить остальных. Говорим долго, потому что давно не виделись. Говорим от души, ведь ночные рассказы - самые-самые честные. Говорим со слезами, потому что нам слишком хорошо. И я понимаю: от бурчания не осталось и следа. Улыбаюсь, вытирая слёзы кухонным полотенцем, за что снова получаю нагоняй. Ведь об полотенце руки вытирают грязные и посуду жирную! Мама обещает мне кучу прыщей на лице, а я смеюсь, не обращая внимания на стук по стенке. Она поглядывает на часы, думая, когда же предложить мне пойти спать. А я и не против - уже немного клонит. Мама это замечает и приглашает пойти в комнату. Я молча следую за ней, по пути убирая кружки в сушилку. Сидим на кровати. Тут стоит быть ещё тише - у дяди чёткий слух. Стоит телефону завибрировать, так мама сразу бросается его отключать, чтобы не видеть потом хмурое лицо брата. А я лишь легко улыбаюсь, хоть мама этого и не видит. Протираю глаза кулаками - сонность накатывает. Но мама замечает и это. "Как она это делает?" - думаю я. - У неё что, глаза на затылке?". А она поворачивается и говорит: - Вовсе нет. Просто я тебя слишком хорошо знаю. Вот так мы и играем каждый раз. Я притворяюсь, будто ничего не знаю, а она, каждый раз, ворчит одно и тоже. А я и не против. Лишь бы не замолчала навсегда. Меня пробирает дрожь. Но ведь однажды... Мама смотрит на меня исподлобья. Осуждает. Я прячу взгляд, теребя одеяло в руках. Затем откладываю его, понимая: слишком жарко. Но ночью всё равно накроюсь - знаю, сто раз уже проходили. И мама знает. Она вообще всё знает. Я ей удивляюсь, но раз за разом, она просто хохочет, крепко меня обнимая. - Я же твоя мама. - вот, что скажет она и накроет меня одеялом по уши. Я шуточно попытаюсь вырваться, но когда закончу попытки - она обязательно поднимет одеяло и мы "поздороваемся носами" друг с другом. Так пройдёт вечер, ещё один, и ещё. Но сколько бы их не прошло - я никак не могу успокоиться. Ведь когда-нибудь они перестанут проходить. И так каждый раз. Погружаюсь в свои мысли с головой так, словно это большой океан. Я прыгаю в него с огромной скалы, не думая о последствиях. А мама вытаскивает меня. Каждый раз. Каждый... Но ведь когда-нибудь она и вытаскивать меня перестанет.. Я чувствую, как по щеке у меня снова катится слеза. Мама ворчливо садится ко мне и обнимает. - Я всегда буду рядом. - да, и это она тоже говорит не в первый раз. Мама вздыхает. Слышит меня, хоть я и ничего не говорю. Обнимает крепче. Я прижимаюсь к ней также, ведь знаю, что она права. Просто снова грущу, как последняя дурочка. А мама меня слушает, снова и снова. И как ей это не надоест? Мне становиться жаль её. Я одёргиваю себя, знаю - жалость это ужасное чувство и эмоция. Но что я могу сделать против неё? Ничего... Только подавить на какое-то время. На какое-то.. И мама начинает тихо шептать мне на ухо. То, что я слышала много раз. Но с каждым новым - новые слова. Я слушаю внимательно, не имея права перебить. Слушаю, потому что мне нужно это. Нужно кого-то слушать. Нужно с кем-то говорить. Просто кто-то нужен. - Я всегда буду рядом, понимаешь? Ты знаешь, я уйду. Но ты не должна этого бояться, слышишь? Все мы рано или поздно уходим. Переживаем свою судьбу и уходим. Исполняем свою цель и уходим. Успей наслаждаться моментом, пока он есть. Хорошо? Я лишь вздыхаю, да и вообще - дышу очень-очень тихо, словно боюсь спугнуть маму. - Я всегда буду рядом. Если не сидя с тобой, так вот тут. - в этот момент она кладёт ладонь мне на грудь и я чувствую, какая она тёплая. Сколько бы свитеров на мне не было надето, какая бы жара на улице ни была - это тепло, тепло маминой руки, оно со мной навсегда и оно никогда не будет мне противно. Никогда. - И когда тебе станет плохо, грустно и одиноко - просто приложи руку к сердцу. И ты поймёшь, что я там. Всегда. Мама вытирает мои слёзы куском одеяла, хотя вечно ругается, когда я сморкаюсь в него. Смешно. Не хватает сил даже сидеть, пусть и на кровати. Я ложусь. Мама осторожно встаёт, чтобы не спугнуть моего дядюшку-Сна, и уходит в ванну. Ведь ей тоже рано вставать. Готовить мне завтрак, хоть я и никогда не просила её об этом. Ходить на работу. Уезжать в отпуск. Возвращаться и хвастаться мне, как же здорово ей было. Дарить мне сувениры. Поздравлять с днём рождения, Новым Годом, восьмым марта и всеми возможными праздниками. Разделять со мной счастье. Разделять грусть. Разделять жизнь. Жизнь...