Запах ментоловых сигарет

Снова сижу на крыше, глубоко вдыхаю свежий вечерний воздух, перебивая его сладким и холодным дымом очередной ментоловой сигареты. Все таки да, это кайф, который она так упорно пыталась доказать мне. Я никогда не понимал, почему она так любит их. Мне просто нравилось то, как она пахла ментоловым дымом. Сладкий, чуть приторный аромат, который можно было почувствовать, едва она подходила чуть ближе, чем позволяют границы личного пространства. Ей всегда было плевать на такие границы, рамки. Она привыкла делать всё против правил, любила драйв. Мне в ней это и нравилось — её противоположный моему характер. При этом твёрдом характере, она была ранима, горда и до жути упряма. Может поэтому мне и не стоило долго объясняться в то утро — она не слушала. Да и не мог я толком объяснить это — всё, что помнил — горький вкус алкоголя и постепенную мутность в глазах. Пропасть. Утро. А потом... Но на самом деле мы оба знаем — это моя глупость. Ошибка, совершённая мной, которую ни я, ни она не простим. Я виноват. Я предал её. И этого не оспорить.