Фальшь.
28 сентября 2013 г., 21:12
За холодным окном загадочная темнота бушует,
А звезды собираются в самые яркие сны,
Словно легкой кистью день завтрашний рисует,
Стирая медные осколки прошлой войны.
В этой книге уже давно написаны строки,
Написан кинжал, который разбивает меня,
И наконец-то зачеркнуты те ужасный уроки,
Что преследуют глубокую душу день ото дня.
Вечна преследуемая не выбранной дорогой,
Тихо храня под сердцем заветную мечту,
Я теперь привязана бессмысленной тревогой,
Я теперь больше ничего у судьбы не прошу.
Прощальный дождь хочет что-то прошептать,
Но его не слышно - мысли рвутся наружу,
Возможно, он говорит, что стоит летать,
Даже в совсем унылую серую стужу?
Фальшиво играют струну на старой гитаре,
Пытаясь сказать, что правда прячется
В банальном неожиданном, но сильном ударе,
Что взгляды в небо все же значатся.
А что есть наша неспокойная жизнь - река?
Может, четкий и отрепетированный марш?
А может - любимые огни, уплывающие в города?
Или безнадёжная и правильная фальшь?
