Часть 1
3 августа 2019 г. в 23:02
Август - пocледний густой бокал Лета...
Мы, почему-то, не взяли билеты.
Поезд уходит, стоим на вокзале.
Пьяные зрители в зрительном зале.
Ты остаешься, а я уезжаю.
Шорох колёс, запах новой резины. Я этот город когда-то покину. Я здесь чужой, в этой каменной крошке. Хоть оказался, не скрою, нарочно. Полузадёрнуты шторы. Попутчик с кем-то поссорился. Лучший из лучших врос в этот август, впечатался в вены. Если влюблён, но проходишь сквозь стены. Не ударяешься, не задеваешь пыльные двери купе и трамваев.
Ты остаешься, а я уезжаю.
Август - пocледний густой бокал Лета...
Я благодарен, конечно, за это.
И за возможность любить тебя нежно.
Август, бокал и слепая надежда.
Соль на ресницах, ты врёшь, что не плачешь. Встретиться снова, влюбиться - задача. Мы не решаем её, как ни странно. Просто уходим зализывать раны. Пить до рассвета, смотреть с обожаньем и нелюбимых водить на свиданья. Пить с ними пиво, вино или виски. Но без тебя - это словно без смысла. Пить, что угодно... не Лето в бокале. А алкоголь. Не молчать, как молчали. Не целовать от запястья по венам и не считать за измену измены.
Просто не ты. Август пряный в бокале.
Рыжее солнце и я на вокзале.
Соль на ресницах, как белая крошка.
Я остаюсь.
Это больно немножко.
Август - пocледний густой бокал Лета...
Я не уеду, а ты взял билеты.
В поезд садишься и смотришь бесстрастно.
Я отпускаю. Вы мчитесь на красный.
Поезд прибудет с рассветом в столицу.
Я остаюсь. В небе плакали птицы...
Росчерком алым рассвет расписался.
Да, ты уехал. А я вот остался.