Silentium

Знаете это ощущение, когда сознание распирает от обилия мыслей и чувств, которые хочешь донести до постороннего ума? Руки чешутся схватить карандаш, ручку, хоть что-нибудь, лишь бы наконец выплеснуть на бумагу все то, что накопилось в душе, переполнило ее за все это время,...но стоит увидеть нетронутый лист бумаги, как в солнечном сплетении что-то испуганно сжимается, а из головы разом исчезает все то, что еще мгновение назад заставляло ее гудеть и клониться к олному из плеч. Лоб в подобные моменты кажется удивительно тяжелым, будто его до верху наполнили из нутри мокрой, слипшейся, невыносимо много весящей от воды внутри, ватой. А тянущее чувство в груди не дает покоя. Ты пуст и нестерпимо полон одновременно. В тебе ворочается тайна. Она требует выхода. Но изнуренный мозг не в силах дать его ей. От того тайна начинает бесноваться: царапает тебя за сердце, сжимает в холодных пальцах душу, ревет и умоляет, шипит и угрожает. И ты не знаешь, что сделать с ней. Ты не можешь писать, но и не писать ты не можешь. Ты хватаешь лист бумаги, чуть ли не сминая его, ты до боли в суставах стискиваешь ручку и пишешь, пишешь, пишешь.... Но у тебя ничего не выходит и ты бросаешь дело, так и не начав его хорошенько. Месяц - бледный, такой же загнанный и болезненный, как и ты сам - заглядывает в узкое оконце, смотрит на твои жалкие попытки и, кажется, смеется над тобой. Хочется уйти от стола, где белеет этот проклятый, исписанный какими-то невразумительными словами, монстр, лечь в постель, укрыться с головой и не думать. Ни о чем не думать. Но раздразненная тайна не позваляет тебе такой роскоши. Ее нужно освободить из плена молчания, нужно, нужно, нужно, но как...?! Ты сжимаешь зубы до судорог в деснах, впиваешься ногтями в мягкую ладонь и, обессиленный, кладешь гудящую голову на стол. Наконец израненный тайной мозг посещает сон, укутывает его живительной прохладой и спокойствием, и ты забываешься. Небо за окном постепенно светлеет, окрашивается голубой дымкой, чуть тронутой золотом восходящего солнца, и вместе с ним светлеет и твое сознание. Сон исполнил свою работу с точностью и добросовестностью. Когда ты просыпаешься, тяжелые мысли уже не мучают тебя. Ты не будешь мять листы и ломать ручки. Вчерашний монстр кажется тебе обычной страницой блокнота, которую ты вырвал очень неровно, так, как позволили тебе нервные, изуродованные дрожью, пальцы, и исписал ломанным, будто бы даже и не своим почерком. Теперь ты точно знаешь что и как ты расскажешь на бумаге. Ты садишься на скрипучий стул, придвигаешь его ближе к столу, от чего деревянные ножки со скрежетом проезжаются по и так облезлому полу. Ты берешь в руки ручку неизвестной тебе фирмы и какое-то время заторможенно наблюдаешь за тем, как она бликует на солнце. Ты проводишь чернилами по чистоте нового листа уверенно и спокойно. "Это произошло вчера...." - появляется на бумаге. Но что произошло?... .... Что?