Картина углём

" — Эй, Траффи, а почему ты всегда рисуешь углем, а не красками? -Потому что это намного проще, чем рисовать красками- не отрываясь от картины проговорил Ло. — А тебе что-то не нравится? -… " *** Толстые линии снова и снова вырисовывались на тонком куске бумаги. Казалось пальцы навсегда запомнили эти линии — они въелись в разум…сердце…тело…душу. В бумагу… Но каждый раз линии прерывались, белый лист сминался, уголь ломался под напором умелых рук художника. Каждый раз, клочок бумаги улетал куда-то в даль комнаты, навсегда забывался своим хозяином, становился ненужным мусором. Игра «Найди отличия» никогда не состоится. Потому что все они одинаковы. То же лицо, те же глаза, та же…нет, не та. Всё не то… Все не так!!! К ЧЕРТУ! К ЧЕРТУ! ДА ПОШЛО ОНО ВСЁ К ЧЕРТУ!!! " — Эй, Траффи, а почему ты всегда рисуешь углем, а не красками?» Крик. Душераздерающий крик приглушающий гул телефона, который лежит где-то в недрах ошибок. Не слышно. Ни гула мобильника, ни собственного крика. Все словно покрыто оболочкой. Уши не слышат, язык не чувствует, нос не ощущает. Лишь глаза видят очертания лица, и руки ощущают кусок угольного карандаша. Кого он рисует? Человека. Очень дорого ему человека. Да, он до ужаса дорог ему. Был. Но не всегда. Чёрные мешки под глазами тянули все тело вниз. Третий бессонный день не давал о себе забыть. Предательские свинцовые веки закрывали глаза, отрывали от всего мира, а точнее от картины. Сейчас намного проще было бы поддаться искушению и навсегда уйти в мир снов, но нельзя. Нет определённой причины, просто нельзя. Такое ощущение, что он забудет все об этом человеке если уснёт. Но… Может так действительно будет лучше? И вот… Уставшие до безумия тело падает на холодный пол. Последняя линия — она отличается, не похожа на других. Но. Кто это заметит? *** " — Эй, Траффи, а почему ты всегда рисуешь углем, а не красками? -Потому что это намного проще чем рисовать красками. — не отрываясь от картины проговорил Ло. — А тебе что-то не нравится? — Нет, наоборот. Мне нравится как рисует Траффи. Я люблю картины, которые ты рисуешь… " Боль. Резкая боль прошлась по телу Ло когда он встал. По коже стекла холодный пот как будто приснился страшный кошмар. Но нет. Всё было не так. Это была улыбка. Тёплая словно летнее солнце, которое так ненавидел Трафальгар. Но он любил эту улыбку, пусть не сразу понял это, но все же любил. Парень схватил карандаш и быстро попытался встать. Однако уголь выпал, а ноги внезапно пошатнулись и парень с тихим криком упал на пол ударившись плечом. Пока она не исчезла. Быстрее. Пока всё не вернулось на круги своя. Он снова поднялся и продолжил рисовать. Линии уже не такие. Они отличаются от тех, что были до этого. Они более мягкие и простые. Да. Её черты не такие как у обычных женщин. Они более простые. И намного прекраснее. Готово. Да. Это то, что Ло так долго искал. Эта та самая улыбка. Траффи ухмыльнулся, но это было лишь пол дела. Завернув картину, парень накинул на себя куртку и вышел из дома. Он сел в машину оставляя картину на заднем сиденье. Спешить было некуда, но Ло все равно со всей силы нажал на педаль газа и направился в самое ненавистное для себя место. — Осталось совсем немного… Говорил себе парень сжимая руль. Через четверть часа Трафальгар уже был на месте. На кладбище. Он прижал к груди картину, чтобы та в конец не намокла. Мужчина обходил ненужные ему камни. Сейчас ему было наплевать на все эти ушедшие жизни. Они ему не нужны. Хирург остановился напротив небольшого надгробия. Рядом лежали избитые дождём цветы. Ло поставил рядом картину, снимая с нее ткань. Пусть дождь стирает линии, пусть… Пусть завтра эту картину никто не увидит. Ему и не надо. Главное чтобы она видела. Она. Монки Ди Луффи. " — Эй, Траффи, а почему ты всегда рисуешь углем, а не красками? -Потому что это намного проще, чем рисовать красками- не отрываясь от картины проговорил Ло. — А тебе что-то не нравится? — Нет, наоборот. Мне нравится как рисует Траффи. Я люблю картины, которые ты рисуешь. Я тебя тоже…» Он обещал себе, что не будет плакать перед ее могилой. Обещал. Но ведь никто и не увидит. Дождь все смоет. — Я… Я тоже тебя люблю… Ло упал на колени закрывая лицо руками. К черту все. Завтра его уже не будет… Пожалуйста… Пускай завтра его уже не будет. — Ши-ши-ши, я знаю. Но ведь кто ему позволит…