Творцу
2 сентября 2020 г., 00:04
Плачешь и мечешься, ищешь.
То, что потеряно вдруг.
Было в руках и исчезло,
Стены пустые вокруг.
Ярким, далёким, размытым
Стало казаться пятном.
Ты не торопишься больше,
Снова убрав на потом.
Снова себя убеждая,
В том, что никчёмный дурак.
Всё бесполезно и глупо,
Лучше обратно, во мрак.
Локти грызешь от бессилья,
Стонешь и рвёшь черновик.
Очень серьёзно жалеешь,
Что в этом мире возник.
Сколько не сказанных, нужных
Слов не досталось тебе.
Кипа сокрытых шедевров
Пылью покрыта в столе.
Ты такой сильный и смелый,
Только колени дрожат.
Ты ему всё, без остатка.
Он же тебя прямо в ад.
Мир. О котором ты пишешь.
Так воспевая его.
Ты им живёшь, ты им дышишь.
Даже не ждёшь ничего.
Просто мечтаешь быть частью
Той неземной красоты.
Не понимаешь, несчастный –
Всё это видишь лишь ты.
Жаль, что не знаешь об этом.
Думаешь: видят и так.
Незачем рвать свою душу,
Всё ведь не то и не так.
Жизненно необходимых
Слов не досталось тебе.
Где же единственный, нужный,
Что не оставит в беде?
Руки сложить не позволит,
Пламя не даст погасить.
Взглядом наполнит и скажет:
Можешь мне мир подарить?
