—обещаю.
ты любил, когда я готовил чёрный кофе для тебя. всегда говорил, что этот напиток схож с твоей душой.но я же знаю, какая она была на самом деле...
розовый, клубничный зефир... ты его любил чуть ли не сильнее меня, а может и больше...помню, как упала нежная пачка в тот день, когда я возвращался домой...
в твоём шкафу была лишь чёрная краска... в моем же светлая: розовая, голубая, белая... над нами смеялись, над нами издевались...но мы покорно терпели, зная, что наша гармония лучше их
мягкие поцелуи, что высекают искры из глаз. Ёнхо, ты же знал, как я люблю это. пользовался этим, что бы чувствовать меня... ради этого я поднимался на носки...как же этого не хватает...
таять под твоим телом так приятно, когда в глуши ночной ты охватывал мою талию своими ладонями. так не хотелось выбираться из подах, как красиво это смотрелось...
то, как ты брал меня... жёстко, ведь нам не нравятся прелюдияхочу вновь ощутить тебя полностью..
обрабатывать твои порезы так тяжко... не мог... не хотел видеть, как ты это делаешь!ты же знал, что я буду рыдать надрываясь
ты говорил, что не выпустишь мою ладонь. я говорил, что всегда буду рядом, только глянь в мою сторону. мы говорили, что справимся со всеми трудностями. тогда почему прямо сейчас я стою на краю того самого дома, в той самой одежде и держу тот самый пистолет?люди столпились внизу, держа свои смартфоны, а позади слышен шорох и крики спасателей
выстрел. тело летит вниз
—ты и правда здесь?..—я ведь обещал. извини что ушёл первым.
ветер подхватил пустую розовую пачку.