художник

одинокий художник сидит, подогнув под себя колени и выводит так трепетно на листе. кудри, глаза и изгибы тела на бумагу ложатся из-под его руки. юноша на его портрете. так красив и так притягателен. тот, что похитил сердце, тот, что мешает спать. и, увы, тот, что в другую совсем влюблен. и любви в ответ никогда не дождаться, остается лишь наблюдать. как другая с тем юношей рядом, вовсе не он. он — неправильный. так говорят законы. и как тот, что украл все сны, улыбается для другой. это почти не больно. что с того, что ладони в чернилах, что с того, что в слезах глаза. все, что осталось — написанные портреты. о которых никто никогда не должен узнать. он всегда был неправильный — засмеют, не поймут, ведь не девочку — мальчика так отчаянно хочется целовать. время движется, все по-прежнему. он — неправильный, и портреты не сосчитать, и несчастному горе-художнику, увы, также некого целовать. краски осени перемешаны, гилберт с энн будет счастлив навеки, но так болезненно, так не хочется, не-свою любовь отпускать.