Я не любил её...

      Я не любил её...       Это чувство нельзя назвать любовью.        Я просто хотел её,во всех смыслах этого слова.       Хотел чувствовать её тепло,её мягкое хрупкое тело в своих руках...       Хотел почувствовать тот сладкий аромат исходящий от её золотых волос...       Прикоснуться к этим шелковым прядям...       К её белоснежной коже на которой выгравировались многочисленные следы укусов...       Жаждал слиться в одно целое...       Но уже слишком поздно.       Она не станет моей...       Эта девушка из-за любви ко мне взяла и проткнула себя...       Я использовал её как игрушку...       Захотел взял,захотел,ушёл к другой...       Я не понимал её чувств ко мне.       Почему она прощала мне жестокость к ней?       Почему просто не ушла от меня?       У неё была такая возможность но она ей не воспользовалась.       Мне нравились её глаза...       Большие как два хрустальных шарика...       Они сияли глядя на меня,       Когда я в очередной раз приходил под утро...       Она не спрашивала где я был,       Просто молча улыбаясь обнимала радуясь моему возвращению...       Но в этих больших кукольных глазах читалась горечь,       Спрятанная в глубине души.       Она не показывала свою боль,       Просто терпела и верила.       Верила в то,что я не брошу её,       Не променяю её на другую.       Помню вечера,когда я приходил к ней.       Сначала она удивлялась,но вскоре       Смущение начало высказываться на её лице.       Я просил от неё многого...       Все мои капризы она упорно исполняла.       Я в награду клялся ей в любви.       Я не любил её,но почему мне сейчас так больно?