Прости меня, брат

      Ты стоишь ко мне спиной, пока я говорю. Я слышу лишь свой голос, но изредка доносятся твои всхлипывания.       Когда это, черт возьми, началось? Что вообще могло нас связывать кроме улицы, на которой мы все четверо выросли? Дворовые пацаны со своими проблемами. Пиво, курево, футбол, драки… Способ заработать денег далек от официальных офисных скелетов. Ты — никто, пока тебя не заметят. Или не убьют.       Нам повезло. Но эта степень везения далека от идеала. Каждый замкнулся, ища что-то свое в чужих людях.       У тебя не лучше и не хуже проблемы. Я обещаю тебе, что все придет в норму, чувствуя под руками вздрагивающие плечи. Ты льнешь ко мне в поисках… В поисках чего — защиты? Или просто, «дружбы»? — Жук, прости меня…       Ты смотришь мне в глаза, прижимаясь лбом к моему, и я удерживаю тебя за затылок. Проблемы, когда же вы закончитесь?       Пытаюсь опустить руки, но ты дергаешься и внутренне подбираешься, как зверь перед прыжком. Ладонями обхватываю лицо и приподнимаю, ища ответ в глазах. — Ты чего — боишься?       Ответа нет. Испуганный, потерянный пацан. Друг. И кто-то больший.       Привлекаю к плечу обратно. Расслабляется. Губами касается ключиц. И вздыхает, побелевшими пальцами комкая в ладони мою куртку.       Звонок нарушает тишину. Больше не будет все, как прежде. Никогда.