Задыхаюсь без тебя

Очередное недоутро. Мысли путаются в сонный клубок, лучи, греющие бледное лицо и сиреневые, неряшливо раскиданные по подушке кудри, ужасно раздражают. Зачем он проснулся? Снова. Почему смерть не застала его таким, измученным, с темными синяками под глазами, с небрежно заклеенными пластырями руками, с худым лицом, с этими волосами, которые единственные придавали живость мертвому, казалось бы, телу. Сил встать абсолютно нет. Сил жить абсолютно нет. Раньше стихи вытаскивали его из под холодного смятого одеяла. Но сейчас... какие стихи, когда два слова в голове не вяжутся. Какое чудесное утро чтобы лежать на влажной траве, наблюдать за подрагивающим солнечным зайчиком, какое чудесное утро, чтобы проснуться. Но для Бараша это утро могло бы быть спасено только Нюшей. Возможно, она могла бы спасти даже целую его жизнь, а это о многом говорило. Как бы подошел наряд этого утра ей. Ее озаренное золотистым светом тело и вправду было бы достойно поэм. Как бы пошли к ее белому кружевному белью ленивые розоватые местами облака. Как прекрасны были бы играющие на ее волосах и влажных ресницах блики. Сейчас она бы смущенно собирала локоны в косу, не заметив вдохновленно следящего за ней юношу. Затем, не менее смущенно, она бы начала одеваться. Она ведь никогда бы не поняла, как красива. Как красивы ее плечи с четкими линиями ключиц, невероятно уютные и милые бедра, чуть прикрытая гладкими блестящими волосами белая грудь. Сама она будто всего лишь сон, воспоминание, дымка из мягкой солнечной пыли. Такая нежная, мимолетная, и невероятно прекрасная. Сейчас сам Бараш был словно видение, пыль. Он, повисший над изукрашенным лучами полом медленно покачивался от свежих прикосновений ветра, бледные исцарапанные руки будто растворялись в сияющем воздухе комнаты, темно-бордовая тень пала вокруг как-то по-праздничному лоснящейся веревки на шее. Лишь волосы трепещут от прохладных потоков утреннего ветерка. Лишь они нарушают покой прозрачного, будто невесомого тела. А ведь Бараш был бы до мурашек потрясен такой картиной, записал бы все, что струилось в его душе, сплетаясь в строки. Нюша никогда не обращала внимания, но Бараш был невероятно талантлив в этом. Был.