Стихотвоения

Я слушаю важный прогноз погоды: Попутного ветра не ожидается. Мой выветрок даже свистеть негодный, Мой выветрок только трясётся зайцем. А тот, на который бросаю деньги, Двенадцатибаллен (коль верить Бофорту). Гуляет в карманах уже давненько И делит пустоты по дыркам поровну. Брожу, спотыкаясь, скользя и хмурясь, Ищу незадачливого попутчика. За дамой богатой бушует буря – Чужая удача, бесспорно, лучшая! "Ваш путь неприлично хорош и светел, Вы страшно удачливы и разнежены. Позволите арендовать ваш ветер? Постойте! Постойте! Куда вы, женщина?" Бегу за малюсеньким ветерочком, Едва уловимым и самым худшим. Но рокот везение мне пророчит. И сносит сгущённый тайфун. Дрейфующий.