Август

Иногда наступает август. Это не всегда случается летом, после июля. Иногда август приходит зимой, заглядывая в окна по утру; иногда чуть спешит навестить вместе с весенним солнцем, и немного чаще заглядывает осенью. Август — он такой — прячется не в календаре, а прямо в глубине души. Солнечно-теплый и одновременно прохладно-свежий он ведет сквозь город, отзываясь гулом мотора и бурчанием колес в потоке времени, который только что замирал на целую вечность. Под белой кофтой — мерный стук сердца. Под сенью неба — тонкие провода дешевых наушников, сплетающихся в нежную мелодию клавишных, что теплом отдает в кончиках пальцев. Последние арбузы и ослепительно белые облака. И так много солнца и воздуха, что все здания и люди вокруг теряются, перестают существовать и никогда больше не вернутся в том виде, в котором были когда-то. Время снова останавливается. Август снова сводит нас вместе, хотя мы давно не так.