Боль.

Муза, ты слышишь меня? помоги. все сообщения пусты, переполнены мелкими тварями-ботами. все мое "я", что было собрано, растоптано на куски. вдохнови меня, муза. я бы сам, но не знаю, как это работает. муза, мне кажется, что у меня нет чувств, совсем нет чувств. я - как сломанный поэт, бракованная деталь. а если это одна-единственная, самая странная из причуд? поэты черпают вдохновение из своего сердца, а мое сердце - сталь? сидя на своем пъедистале мы делаем грязные ставки, раздаем взяточникам взятки, из слоев верхних-нижних. размытые тени, разбитые окна и порваны тряпки. пъедистал держат трупы все трупы - тела моих бывших. Муза, ты только не говори, что уже опомнилась? подливай себе вермут, сегодня мы празднуем нашу чертсвость. ты видишь те трупы? ты чуешь те трупы? ты чуствуешь трупы? пойми, что мы не хотели, но нам пришлось. только не паникуй, ты ведь тоже черства, как несвежий хлеб. Муза, не делай ошибок, я прошу, ну не прыгай ты с пъедистала! только не говори не смей ты вдохновляй не тверди мне: "нет". если бы ты не была стальной то музой моей бы не стала. ты видишь те трупы? ведь каждый оставил шрам. не плачь. я живой. не веришь? так до меня ты дотронься. пока что закрыто наше оружие массового поражения, самый большой в мире штамм. пока что я рядом. мы тут, а не там, успокойся. 23 февраля 2019, 2 часа ночи