Боль.

Мне говорили, что я веду себя как свинья В эти жалкие будни писателя-музыканта. И никто не любил меня не любил меня. Меня даже никому не было приторно жалко. Не хочу не буду и не отдам я праху Знаешь, за все, что скажу прости Скоро и ты приготовить мне сучку плаху А тогда, помнишь? Ляг ко мне быстро и обними. Я не хочу прощаться, прости. Но письмо прощальное Знаешь, я СУКА жить без тебя не могу. Внутри подкралась смерть. Кости вуальные Кажется, что-то сломалось. И я тону. Хотя, не стоит. Я буду по тебе скучать. По голосу, по рукам и по твоим объятиям, По твоему "прости, не получится, зай", никому не отдам И не хочу но не имею права держать тебя. Всё что хотел сказать не сказать мне тут Захочешь - позвонишь, но ты не позвонишь, я знаю. Но если не скажу это - мысли убьют Я уже умираю как же я замерзаю. А ещё я встал от жизни в свои шестнадцать Мне кажется, что мне врали всю жизнь мою. Всё же спрошу, без дизлайков, аваций Можно хоть на секунду тебя полюблю? Я говорил, что прощаюсь? И без эгоизма Меня слепил из высокомерия кто-то, Добавили смесь безумия и цинизма И я предпочитаю не трогать его работу. В прочем, закаты и рассветы в Питере, но отдельно Будем встречать, но на душе я словно простужен. Единственное, что я скажу тут сейчас сдельно: Я уже полюбил тебя, М П 23 апреля 2019