Двенадцать писем о тебе

15.07.2013       Опять сижу в маленькой кофейне и грею руки об уже остывшую чашку чая. Ты снова здесь, но только уже с ним... Меня это раздражает. Жутко.       Да, я боюсь.       Боюсь подойти к тебе, спросить, как дела или какую книгу ты читаешь. Я не делаю этого не только из-за того, что боюсь, но и потому что ты опять с ним.       Да, я ревную. И глупо отрицать это. Видишь, я даже не стараюсь.       Он обнимает тебя, нежно целует в шею, оставляя небольшое пятнышко... Хотя на его месте должен быть я.       Надеюсь, ты видишь в каком я состоянии?       Ты ни разу за всё время не посмотрела на меня... Это ранило меня. Ты заставила меня истекать кровью...       Я зол, очень зол и виню себя в том, что я не смог подойти и заговорить с тобой, поэтому я вою, как чудовище...       Я, чёрт тебя дери, огорчён, что всё внимание ты обращаешь на него, хотя я не должен сердится на тебя, ведь ты ни в чём не виновата. Я эгоист, я знаю, но всё равно не хочу видеть тебя с ним...       Отворачиваюсь и смотрю в окно, вспоминая, когда я в первый раз смотрел на тебя; как ты аккуратно подносила к своим пухленьким губам какао и делала небольшой глоток, облизывая их и ставя стакан на маленький столик.       Я замирал...       Ты делала это, как в замедленной съёмке, и я готов был пересматривать это вечно.       Да и сейчас готов...

Гарри