малой

цедить страдания из нити, лить грязью на богов, мараясь. быть может, вы хотите чтоб в вас мы покопались? вас не за что любить, ведь вы пусты. то поколение потеряно, есть лишь мейл.ру, который выручает разу от раз. в ладонях ваши сигареты перетру, ища в глазах твоих топаз. а ты-то тут вот как? как ты средь них сыскалась? и близкий мой, дурак, пускал тебя сквозь пальцы. и ни песчинки не осталось. ты стала куклой. красивое лицо, и тело - завидно мне малость. ах, если б не было рубцов.. ты вызываешь жалость. зачем же по холсту водить ножом? к чему все эти мысли, слёзы? тебя хотят, но не найти в мире во всём того, кто ощутит метаморфозы. к тебе, родимая, тебе. прости за грубость и нелестные слова, я лишь хочу понять мотивы, чувства. тебе так мало лет, но ты уже "все поняла", и твои мысли - новая ветвь искусства. быть может, ты права, и жизнь - грустна, но не грустнее боле твоей мины. будь душкой - поживи ещё с полтину, а там и до утра, и до утра.. и на места тогда все встанут карты. 21.08.19, 3:33.