Mundus

      Я очень хотел его найти.       Под шумом паровых машин и шепотом этериума, смотрящий на свои обломанные ногти, я очень хотел его найти. Потрогать, ощутить, услышать, взобраться на его вершину и познать. И чувствовал - верил, что чувствую - нитями вен и волос, что его сигилы где-то рядом, уже оседают на кончиках пальцев, но никак не поддаются и растворяются дымом, туманом и пустотой.       Я очень хотел его найти.       И я искал. Во множестве лиц, во множестве решений, в бесконечной цикличной спирали существования, в Принцах и Жрецах, в мерах и антропоморфах, в живых и в мертвых, вверху и внизу, внутри и снаружи. Иллюзорным - каким он казался - он был подножием горы, горизонтом, концом пустыни, невыносимо близким и до простоты понятным. Недостижимым.       Призыватели и целители, чернокнижники и культисты, все они складывались в краткую тетраду его. У нее менялись орнаменты одежд, возраст и прилавок, но она была - в сути своей такой, какой записана изначально. Какой сказана. Какой?       Я очень хотел его найти.       Древо к древу, муравей к муравью, человек к человеку, я к ...? Без имени - с любым, выбранным тобой - с единственной привязкой к зримым Лунам через тело - сосуд, выдерживающий перемещения из любой точки Забвенного Мира на Арену, Великий полигон, мистерию - существо без души, явившее себя с одной лишь целью - отсечь голову твоему врагу. Таковым записан - тобой.       Я нес с собой войну, кровь, железо, огонь и смерть, а в песчинки времени, отведенные на возможность быть - очень хотел его найти.       Без цели, без души, без имени, без начала и без конца, без, без, б е з.       Заполненный словами призывов, снова раскрываю ладони и вижу на них линии. Кто-то зовет их линиями жизни, судьбы, но - если судьбы нет?       Без души. Таковым записанный. Им.       Я очень хотел его найти.       Он не идет на сделки, не слышит молитв и не касается взглядом своим моей головы. И чьей-то еще? - Всех еще. Он был и в глубине океанов, пещер и гор; и в синеве небес Арены, свернувшихся под волей Принцев, как свиток; и в вине оступившегося, укрытого камнями скал и битыми стеклами; но он был не там. Нигде из всех них. Он создавал иллюзии времени, пространства и миров, сплетал их, путал и расщеплял жажду, инстинкт на кровь и интерес. На необходимость и требование. На дуальный септим. И никогда не давал подсказок, куда, как смотреть, чтобы увидеть их, увидеть сигилы своими глазами.       Я очень хотел его найти. Искал - где, искал - как, но нашел лишь стены. Процесс. Арену.       Чтобы подчинить демона, надо знать его сигил. Чтобы убить демона - надо заставить его этот сигил забыть. Но его нет. Системная ошибка? Специальный ход? Случай?       Он никогда не ошибался, но... он никогда не смотрел.       Арена - дышала паровыми машинами и шепотом этериума, Процесс - взбирался на его вершины, запуская цикл с нуля, я - собирал сигилы тетрады его имени, задавал вопросы и чувствовал - верил, что чувствую - ответы. Один: корнями проросший в род свой и - не имевший корней. Без души. Без лица. Без цели. Со словами призыва в крови, с булавой наперевес, с черной кожей, с рогами, с голосом, предвещавшим громкую битву и быструю смерть. В песчинках времени, когда Забвенные Земли уже покинули мой взгляд, но ноги еще не коснулись Арены - желавший быть.       С духом и волей его.