как путаются эти лётчики

Прошло так много времени с того дня, когда ты, дорогая, лежала на асфальте в такой неудобной позе - руки запрокинуты за голову. И запёкшаяся кровь на лице испортила твой вечерний макияж; ты теперь не войдёшь к богу на вечеринку в стиле давно отгремевших 20-х так просто, как запоздавший гость (самые лучшие женщины всегда приезжают последними). Тебя пустят к нему, только если богу вздумается справлять Хэллоуин или устроить вечер в поддержку жертв разрушительных авианалётов. (Там ты расскажешь свою Душераздирающую Историю, которая вряд ли чем-то отличается от сотни других таких же, так что он быстро заскучает). Твои глаза остались смотреть вверх. Что ты там увидела: снова смертоносные самолёты или вдруг дождь из конфетти? Может, звёзды выстраиваются в твоё имя или во фразу «ублюдок - тот, кто убил тебя»? Вдруг тебе машет рукой космонавт, обещает назвать в твою честь ту большую звезду? Прошло так много времени, ты лежишь глубоко, но всё также смотришь вверх, разглядываешь самолёты беспристрастным взглядом хирурга, жертвы и смертника - человека, скрывающего своё неумение отпускать ситуацию до конца, всматриваешься в их крылья ласкаешь глазами их фюзеляжи, очерчиваешь их хребты, видишь очередных красивых убийц, которые научились летать и теперь несут в неизведанные города, в дальние страны непроглядную смерть? Ты знаешь, ты знаешь, как пугаются эти лётчики, когда ты им подмигиваешь?