Renaissance

Старая итальянка окликнула его в одном из неприметных переулков Неаполя. Миста обернулся, повинуясь сиюминутному порыву; с полей его шляпы сорвалось несколько дождевых капель. — Юноша, — голос звучал надтреснуто и бесцветно — не запоминался, как и лицо женщины. — Ты в опасности. Что-то неприятно кольнуло в груди — предчувствие? Это всего лишь старуха, которая зябко кутается в черную шаль. — Я всегда в опасности, — Миста привычно нащупал рукоять револьвера. — Или вы мне угрожаете? Она рассмеялась — словно зашелестели сухие листья, вторя дождю. — О, нет. Лишь предупреждаю. Сейчас смерть гораздо ближе, чем ты думаешь. Миста усмехнулся: — Бабуля, вы, наверное, обознались. Идите своей дорогой. — Твой единственный шанс, — она будто бы не слышала ни единого слова, что он ей говорил, — покинуть человека, которого ты любишь. Теперь рассмеялся уже Миста: — Не несите чушь. Зачем он вообще ей отвечает? Просто полоумная старушенция, которой захотелось нагнать жути на незнакомца. Она ведь даже понятия не имеет, кто он и чем занимается… Или имеет? Что ж, если так — его оружие всегда с ним. — Револьвер тебе не поможет, — старуха говорила спокойно. — Ни сейчас, ни когда придет время. От судьбы можно сбежать… Но шанс у тебя лишь один. — Зачем вы вообще мне это говорите? — по затылку Мисты вопреки всему пробежал холодок. Незнакомка покачала головой. — Считай это подарком из прошлого, мальчик. Подумай, стоит ли он твоей смерти. Если ты выберешь иной путь, то у тебя еще будут другие люди и радости. Или ты в последний раз уберешь прядь ему за ухо, и для тебя все будет кончено. У смерти глаза не зеленые — тебе не понравится ее взгляд. Когда она договорила, Миста отшатнулся. Да откуда… — Я знаю, какие глаза у смерти. Меня однажды вырвал из ее лап именно он, — выпалил Гвидо и зашагал прочь сквозь редкие капли дождя. Ему казалось, что старуха глядит на его спину, не моргая. Видит насквозь. Видит наперед. Черт возьми, всего лишь городская сумасшедшая. Она просто угадала.

***

— Ты сам не свой в последнее время, — Джорно говорил, прильнув к его груди. Как обычно — не спрашивал, а утверждал. Будто бы знал все лучше самого Гвидо. Миста прошелся пальцами по золотистым локонам Джорно и ответил, силясь звучать как можно ровнее: — Просто немного волнуюсь перед… тем делом. Задачка не из простых. — Нам по силам, — Джорно чуть отстранился и ущипнул Гвидо за бедро. — Мне казалось, ты всегда был в этом уверен. Что-то поменялось?.. Мисте хотелось открыть всё. Рассказать о безликой старухе в черной шали, которая предрекла ему смерть из-за Джорно. Но горло словно сдавливали ледяные пальцы, а в голове снова и снова шелестели слова: «От судьбы можно сбежать… Но шанс у тебя лишь один». — Нет… Говорю, просто волнуюсь. У меня нехорошее предчувствие. — Не припоминаю, чтобы ты вообще когда-то так серьезно говорил мне о предчувствиях, — Джорно изогнул бровь. Его зеленые глаза неотрывно изучали лицо Гвидо. — Ну и пошло оно тогда, — хрипло отозвался Миста. Черт бы побрал эту предсказательницу. Один шанс!.. Его вторым шансом всегда был Джованна, и только он таковым и останется. Что бы там его ни ждало.