Флер моей души

Я сижу во фланелевом платье, В сандалях, с бантом на шее, Сильно дрожащие руки Выдают мое напряжение. Я странно себя ощущаю, Я будто не в этом мире. Без стука в комнату входят И начинают гундосить: "А чего это ты нарядилась, Но сидишь на неубранной койке?" И я, собрав последние силы, Хрипло сказала: "Бывает". Мне сказали вынести мусор. Я взяла в руки вонючий пакет, Так что теперь я тоже мусор, По моим ощущениям. На улице холод бьет в нос, Но как-то исподтишка, Проникают под шапку и куртку Колкие иглы судьбы. О, а вот и весь мусор. Вон, идет мне навстречу, С ногами, руками, носами, Спешит на свою работу. Мусор бывает разный: Трудоголик, больной, безработный, Увечный, горбатый и старый, Здоровый и молодой. Про себя же могу сказать, Что я и не мусор вовсе, Но меня так называют, А почему – неизвестно. Может из-за того, Что я хожу с бантом на шее, В сандалях, в платье фланелевом? Как же звучит это глупо... Кинула в ящик пакет. Даже здесь вовсю кипит жизнь. Наверное, здорово быть муравьём, Которого не замечают. Способен ли мусор жить, Не бояться переработки? Или необходимы Пресловутые сто грамм водки? Свой бант на шее перевяжу, Назад пойду побыстрее, Я выбираю сама, кем мне быть – В жизни так веселее. Мусор, скептик – не все ли равно, Что говорят другие? Просто тверди про себя одни Слова свои роковые. И тогда, может быть, тебя перестанут Со временем все гнобить? И тогда, может быть, тебе разрешат Наконец нормально пожить?