История Жареного Леща

      Людям непривычно смотреть на смерть других людей, будь то их близкий человек или совсем незнакомый. Не бывает так, что им все равно, в душе все равно проскальзывает какая-то мысль или возможно даже слеза, когда они смотрят на плачущих родственников умершего.       Но это место ломает все рамки морали. Смерть здесь совсем обычное дело, которое дает другим хоть какой-то шанс на жизнь. И, мне кажется, лучше уж умереть, чем жить здесь.       Это место нельзя назвать иначе, чем ад. Дома держатся на каких-то деревянных прогнивших балках, которые в любой момент могут сломаться и упасть. Дети, да как и все прочие люди здесь, ходят в шкурах животных, которых уже, кажется, не осталось. Лишь некоторые ходят в приличной одежде.       Одним из таких людей стал мой мастер, местный кулинар, который из херни мог спокойно приготовить хоть что-то более менее съедобное, и от чего можно было не отравиться. Жили мы в каком-то подвале, который был не так уж и плохо обставлен, особенно глядя на все остальное.       Он сам был не в восторге от места своего жительства, но как сюда забрел — уже не вспомнит, слишком давно это было. Не то, чтобы я был в ужасе от этой… деревушки, но мне тут многое не нравилось: отсутствие нормального отопления, еды, и присутствие людей с маниакальными наклонностями. Хотя… отличаюсь ли я от них, раз не понимаю даже, кто из них мои враги, а кто друзья?       Или я уже сошел с ума?