Багряная пора моих сожалений

« Пройдя тысячи километров, только сейчас понимаю, что полюбил тебя. Беспрерывный дождь и пронизывающий насквозь холодный ветер заставляют оглянуться по сторонам, увидеть искомое тепло и заботу. Но я не нахожу. Ступаю размеренными шагами по противным лужам, а ты бежишь по ним изо всех сил так, что брызги летят на недовольных прохожих. Такая смешная, всё ещё надеешься дотронуться до моего безразличия... Которое, само того не подозревая рассеялось при виде тебя. Будто бы его и не было. Не было того угрюмого человека, сверлящего ледяным взглядом, стоящую перед ним девушку. Не было обидных слов, сказанных им сгоряча. Не было ничего, нет теперь и тебя. Ты не бежишь ко мне при первой же возможности, не обнимаешь и даже не смотришь в мою сторону. Наверное, поняла, что нет смысла и остановилась на полпути, так и не преодолев противную лужу безразличия. Но знаешь, как только прекратился звук твоих легких шагов, я понял, что нет смысла... Нет смысла без тебя. И, наверное, я никогда не прощу себе эту глупость. Того, что не стал догонять тебя, стараясь не запачкаться брызгами луж... » Не раздумывая ни минуты, девушка схватила недочитанное письмо и перескакивая по несколько ступеней сразу, бросилась к выходу. Не было сомнений что оно от него. Аккуратно выведенные буквы на слегка пожелтевшей от сырости бумаге, иссиня-черная паста и терпкий запах сигарет, что она ненавидела, вдруг стал таким приятным и родным. Дрожа от холода осеннего дождя, девушка достала скомканное письмо из кармана. В голове сразу же всплыли образы былых времён. Словно старый, запылившийся книжный шкаф, сердце, открывало страницы давно забытых книг, хранившихся под грудой бесполезного хлама. Легкое дуновение ветра прошедшей осени коснулось потрескавшихся губ девушки, мягко лаская порозовевшие щеки своими холодными пальцами. Тихонько нашептывая слова любви, сказанные так давно, листья, опадающие с верхушек деревьев сопровождали каждый её шаг. Мельком взглянув на своё отражение в глазах удивленных людей под зонтами, Микаса, не сбавляя шага, и погружаясь в воспоминания, устремилась вперед. Под ногами скользила опавшая листва, спешившей скрыться от любопытных наблюдателей, осени. Настроенная весьма меланхолично, природа заканчивала писать пейзажи, отправляясь восвояси с бутылочкой терпкого вина, капли которого окрашивали все вокруг в багрянец... Девушка резко свернула за угол. Оставалось несколько проулков и она на месте. На том самом месте, где произошла их первая встреча. Никто и не думал заводить случайные знакомства в безлюдном парке, если бы не книга, соединившая их души красными строчками судьбы. Холодный воздух, вдыхаемый Микасой, сменился запахом дыма, испускаемым стоящим над ней человеком. Мужчина читал, и причем довольно давно. Не обращая внимание на удивленную девушку, незнакомец перевернул страницу любимого произведения Микасы и ухмыльнулся. — Старый, добрый Дориан Грей. — мужчина сделал ещё одну затяжку и выдохнул клубы дыма, дурманившее сознание рядом сидящей девушке. Подняв голову, Микаса встретилась с взглядом ледяных глаз, неотрывно смотрящих прямо на неё. В какой-то момент по телу пробежалась волна мурашек, а сердце словно упало камнем вниз в неизвестную до этого времени пропасть. Неторопливо шагая по мокрым дорожкам парка, Ривай ожидал положенного времени. Он не знал, как Микаса отреагирует на его признание в чувствах и сможет ли он снова коснуться её нежных рук, торопливо переворачивающих пожелтевшие страницы книг. Не знал и не хотел знать. Вспоминая дни, проведенные вместе, Леви понимал, что они могут остаться лишь воспоминаниями, ничего не значащими и никому не нужные, кроме него одного... И вот, стоя в том самом месте, где несколько лет назад произошла роковая для них встреча, мужчина достаёт книгу. Стрелки часов уже близки к четырем, наверняка она не придёт. Не успеет, ведь к тому времени они станут чужими друг для друга. Теми же незнакомцами, что и повстречались. — Снова Дориан Грей? — звонкий голос пронзил тишину, утопающую в сомнениях. Опустив книгу, мужчина не поверил своим глазам. Перед ним стояла та, которой были посвящены все любовные письма, которые он, когда-либо писал, та, которая изменила его жизнь одним лишь присутствием. Микаса. Его Микаса.