Шахматы

Ванда сидит перед шахматной доской. Каждая фигура идеально выточена, с точностью каждой мелочи. Напротив — полупрозрачная вязь магии в облике его лица. — Тебе не воскресить его, Ванда. Ты могущественна, но не всесильна. Магия не всесильна. Голос Стивена вязкий, тягучий, успокаивающий. Но Ванду словно коротит, и руки, дрогнув, теряют наколдованный образ. Она с силой зажмуривается, беззвучно выругивается и опускает взятые дрожью руки. — На кой чёрт мы вообще это делаем? Ванда шипит, словно разозлённая кошка. Глаза сверкают, но куда-то в сторону. — Концентрация. На нас лежит ответственность за Вселенную, но мы никогда не достигнем положительного результата, если ты не обуздаешь свои эмоции. Магия — это холодный расчёт. Точный и безотказный. Ванда невесело усмехается, в глазах стынут слёзы. Резкий взмах руки, и рваное полотно алой энергии расстилается по всей площади шахматной доски. Оставляя нетронутыми только верные ходы. Ещё взмах — и из полотна вырастают проецированные копии настоящих шахмат, которые в бесконечном потоке перескакивают на просчитанные клетки и за несколько секунд игра кончается. Сторона Ванды терпит поражение. Стрэндж хмыкает. — Слово, Стивен, и следующая игра будет твоими костями. Стивен встаёт с большого камня, служившего ему своеобразным пристанищем, и заходит Ванде за спину. Ей легче, она сидит на траве, посреди неизвестной ни ей, ни ему поляны, и воздух здесь чистый-чистый, нетронутый цивилизацией, но на душе по-прежнему паршиво. Его пальцы касаются её висков, и Стивен шепчет едва слышно, но чётко различимо: — Покажи мне его. Сейчас. В кромешной тьме, среди лесной поляны, в сверкающем портале исчезают два мага, словно их никогда здесь и не было. И только шахматная доска с выставленными на ней фигурами одиноко лежит на траве.