вина, фиолетовый
25 ноября 2020 г., 00:40
ты ненавидишь себя.
если бы не ты, она была бы жива.
вы могли быть счастливы, но ты все испортила.
от этого безумного чувства вины ты бьешься об стены, оставляя на ослабевшем теле сиреневые пятна.
со рта падают цветочки сирени, а в волосах запутались ирисы.
ты изнуряешь себя, чтобы не видеть снов.
чтобы не видеть ее силуэт.
будучи на грани, усыпляешь себя слезами.
ты винишь себя.
ты не была на ее могиле со дня похорон.
прошло два года.
отпиваешь лавандовый чай из фиалковой чашки.
она принадлежала ей.
совесть ведет к удивительно знакомому надгробию.
ничего не изменилось.
там все еще стоит ежевичная рамка, перетянутая черной лентой.
рядом лежит аметистовый браслет. это твой подарок на вашу годовщину.
и в вазе стоят орхидеи и гиацинты.
это все благодаря тебе.
ты путаешься в демоническом шепоте, шипящем тебе то, что ты и так знаешь.
"ты — виновница столь горестного торжества."
