Серо-голубые глаза.

Уоррен устал от вечных побоев, синяков, которые не проходят, шрамов, растяжений и, в общем то, всего этого дерьма. Он чертовски устал. Ни один день не проходит спокойно: то его подкараулят и изобьют в коридоре, то поставят подножку и толкнуть в чей-то шкафчике , хорошенько отпинают вечером в парке, столкнут со стула, или с утра пораньше приложат головой к раковине. На самом деле факт того, что парень ещё жив, удивляет даже его. Каждый божий день он становится чуть ли не стёртой в порошок пиньятой, но всё ещё дышит, ходит и даже почти не пропускает занятия. Люди в академии делятся на три типа : те, кто избивают и смеются, те, кому вообще плевать, и те, которые боятся влияния компании, совершающей этот пиздец. Каждый в Блэквелле знает - Нейтан Прескотт-влиятельная сволочь, которая делает всё, что хочет, когда хочет и как хочет. И никто, даже самые недовольные и боевые, не осмеливаются пойти против этого утверждения. Никто точно не знает, чем не угодил ему Уоррен, но все придерживаются мнения "не вмешиваться и стоят в сторонке", боясь заговорить с бедным парнем, лишь бы травля не перешла на них. Типичное общество, что сказать. Для всех остаётся загадкой, почему же он всё ещё учится тут, почему не уедет к родственникам, да и вообще куда угодно,лишь бы подальше от тирана Прескотта. Сам же он пытается оправдать себя "шансом на хорошее образование ", нервно закусывает губу и понимает, что не в этом дело.

***

Сегодня довольно тихий день, людей в классе литературы почти нет, потому Уоррен наконец может чуть-чуть отдохнуть, слушая объяснение учителя. Драматургия и пьесы быстро надоедают и слишком морочат голову, информация, которую он сейчас получает- просто мусор, по этому парень перестаёт вслущиваться и оббегает аудиторию взглядом. Глаза останавливаются на русой макушке идеально лежащих волос, переходя к широким плечам. Уоррен с интересом рассматривает каждую складку красного слегка потёртого бомбера, и сердце его начинает покалывать, а лёгкая улыбка мягко отражается на лице. Резко эта самая макушка разворачивается, и сменяется парой холодных серо-голубых глаз. Сначала Нейтан просто пробегает глазами по "наблюдателю", а потом впивается взглядом и , Уоррен мог бы поклясться, огонь в нём словно обжигает, а все раны, прячущиеся под безразмерным свитером, начинают болеть и припекать. Грэхем тут же отводит взгляд, впериваясь им в окно, но Прескотт продолжает смотреть, хмуря брови. Доигрался, Уоррен. Звонок звенит как-тот слишком быстро, класс пустеет, и в нём остаются всего пара-тройка учеников. Нейтан, к удивлению химика, пропал. Что ж, тем лучше. Парень выходит из аудитории, направляясь к выходу, но кто-то перехватывает его, заталкивая в туалет. Юноша в растерянности падает на холодный кафель, опираясь руками и тут же встаёт на ноги. -Совсем страх потерял, мудила?- выплёвывает Нейтан Уоррен молча смотрит на блондина, думая, до чего дойдёт данная перепалка. Что ж, он знал, что это точно произойдет. --Я, блять, вопрос тебе задал. - голос у Прескотта грозный, видимо он не на шутку разозлился, чёртов псих. Он быстро подходит к своей "жертве" и останавливается, слишком резко и нервно. Потом достаёт пачку сигарет, вынимает одну, прикуривает и затягивается. Молча продолжает курить, длится это пару минут, и "богатенький уёбок" (самая часто используемая фраза, которую говорит Уоррен) явно наслаждается процессом, боковым зрением наблюдая, как Грэхэм мечет взгляд во все стороны, в поисках "спасения". Но оба они понимают, что его просто нет, и, как ни странно, оба на это более чем согласны. Нейтан крутит в руках бычок какое-то время, а потом, притягивая Уоррена за воротник и оттягивая его, тушит окурок о ключицы парня, наблюдая за зажмурившимся от боли лицом. Холодный, непоколебимый взгляд, устремившийся на парня напротив,ещё больше жжёт, добивает. Ждёт реакции, фразы. Эта чёртова игра никогда не заканчивается быстро. -Ты...блядский...мудак -прерывисто говорит Уоррен, и тут же оказывается откинутым к стене. Прескотт замахивается, попадая в челюсть химика, и продолжает наносить один удар за другим. Потом останавливается, как бы давая оппоненту передышку, и со всей силы бьет Грэхэма в икру. Хватает за рукав свитера и откидывает к противоположной стене , хватая "жертву " за волосы и ударяет лицом об одну из раковин. Уоррен кое-как пытается удержать равновесие, перед глазами темнота и мерцание "звёзд", но удар в живот резко приводит в чувства и парень падает на кафель, кашляя. Грэхем чудесно гармонирует с кровью на стене, раковине и полу, и Нейтан даже лишнюю пару секунд заглядывается на сие прекрасное творение, отмечая, что сегодня он неплохо постарался. Потом затихшему химику прилетает пара сильных пинков, и блондин садится на корточки рядом с ним, притягивая лицо за щёки к себе -Ты мне кроссовки испачкал, уёбок.- лицо его выражает крайнее недовольство, а потом он встаёт, смотрит в зеркало, поправляя волосы и бомбер, и выходит из туалета. Грэхем пытается встать, но ничего не получается, и он просто кряхтит, барахтаясь из стороны в сторону, поскальзываясь на собственной крови. Уоррен прекращает попытки встать, и прикрывает веки, представляя холодные серо-голубые глаз. Пара слезинок скатываются по окровавленным щекам, и он тихо шмыгает носом, прерывисто вздыхая. Уоррен устал от вечных побоев, синяков, которые не проходят, шрамов, растяжений и, в общем то, всего этого дерьма. Но он ни на что не поменяет взгляд этих чёртовых глаз,и если ради этого ему придётся страдать, то он будет терпеть, он будет напрашиваться на избиение, попадаться на глаза, раздражать Нейтана застывшим на макушке взглядом и будет смиренно принимать удар за ударом, каждый день валяться в лужах собственной крови, плакать, и воспроизводмть в памяти холодный взгляд серо-голубые глаз.