Пятнадцатый этаж

Взрослеешь и понимаешь одну вещь: унылых никто не любит. Не знаю причин, по которым жизнь скатилась в нечто невыносимое. Всё вокруг потеряло краски. Любил свою жизнь, любил людей, а теперь мне стыдно превращаться в безжизненное чудовище, которое спит и не высыпается, пытается что-то сделать, а всё валится из рук. В обществе быстро выпадаю из темы и не понимаю, о чём вокруг говорят. Будь это одногруппники, соседи или люди, считающие меня другом. Не слушаю их. Нахожусь в метре, слышу их смех, но не понимаю сути происходящего. Мне сказали, я выгляжу потерянным. Меня спрашивают, сплю ли я. Спрашивают, всё ли со мной хорошо. Увы, не те, кому хотелось бы говорить о личном. Да и не о чём говорить. Не могу на что-то жаловаться. Всё хорошо. Лучше, чем у многих. Всё ещё иногда смеюсь. У меня всё ещё есть люди, к которым я мог бы обратиться. Но никто не любит унылых. И мне стыдно украшать мир своим безжизненным взглядом. Это ведь пройдёт, не так ли? Балкон. Пятнадцатый этаж. Меня пронизывает тихий ветер. Мне хорошо.