166 дней на любовь

      Лето подходило к концу.       На календаре уже была третья декада августа. Солнце грело уже не так сильно, как месяц назад. Люди снова стали надевать ветровки и всё чаще брать с собой зонты, так как синоптики пророчили дожди.       Но синоптики они ведь такие ненадёжные. Обещают дождь, возьмёшь зонт, и как дурак весь день таскаешь его, ну чисто как талисман. А дождь не начинается. Или в другой раз - обещают ясный солнечный день. И вдруг после обеда начинается дождь.       Впрочем, технологии ведь не стоят на месте. Вместо того, чтобы попусту ругать синоптиков, стоит просто чаще следить за изменением прогноза погоды в приложении на телефоне, где оно меняется каждый час, если не чаще. И быть готовым ко всему.       Отхлебнув холодного пива из банки, я достал пачку с сигаретами и губами вытянул из неё последнюю. Похлопав по карманам, я нашёл зажигалку.       Чирк-чирк-чирк.       Зажигалка лишь вспыхивала искрами, не давая огня.       Цыкнув сквозь зубы от досады, я повернулся к своему другу, который сидел рядом.       Тот с готовностью протянул мне свою пьезозажигалку.       - Держи, Митяй.       Я взял и нажал на кнопку. Между двумя электродами прошла электрическая дуга, сопровождаемая омерзительным писком.       Прикурив, я вернул вещь хозяину.       - Спасибо.       - Да не за что, - расплылся в улыбке Дима. - Скажи ведь, классная штука? Вечная жига, знай только заряжай. Тебе такую же надо.       Понты...       Светло-русый парень сидящий рядом со мной любил понты. Даже его стрижка была как у знаменитого футболиста Лионеля Месси. Обладая брутальными чертами лица, голубыми глазами и подтянутым телом, Дима приковывал к себе взгляды многих девушек. Однако, к их великому сожалению, он был однолюб.       - Газовую или бензиновую тоже заправлять можно, - произнёс я, держа сигарету уголками губ.       Затянувшись, я выдохнул струю дыма и посмотрел вниз.       Даже с высоты девятиэтажки, на крыше которой мы сейчас находились, люди внизу казались маленькими.       У подъезда гоготала молодёжь. Да какая молодёжь, чего это я? Во дворе, в беседке гоготали такие же раздолбаи, как и я с Димоном. Кто-то из них лабал на гитаре, то и дело сбиваясь и путая аккорды. Я конечно не профессиональный гитарист, но даже мне резало слух. Хотя девчонки, сидящие в той компании, были в восторге и дружно горланили одну из песен группы Ленинград.       - В-в-в Ленинград т-т-т-точка ру, - пробубнил рядом Димон, и крякнув поднялся на ноги. - Пойду я наверное.       - Давай, - вздохнул я, глядя вдаль.       Подобрав свою пустую банку из под пива, Димон пошёл к люку ведущему вниз.       - Люк не забудь закрыть, - бросил он через плечо.       - Угу.       - А, блин, чуть не забыл! - воскликнул он, оборачиваясь.       - Мм?       Я вопросительно поднял на него взгляд.       - Митяй, не в службу, - вернувшись ко мне, он положил руку мне на плечо. - У меня завтра сеструха приезжает в двенадцать дня... и-и-и, я обещал ей, что встречу. А тут батя попросил помочь на даче. Короче, сможешь встретить?       - Сеструху?       - Да.       - Могу, куда подъехать?       - На железнодорожном вокзале, в двенадцать часов пятнадцать минут, поезд Москва-Владивосток, шестой вагон.       - Окей, - я затушил сигаретный бычок о край крыши.       - Спасибо Митяй, ты настоящий друг, - похлопал меня он по плечу, и пошёл к люку.       - На то мы и нужны, настоящие друзья, - пробормотал я, и допив пиво развалился на пледе, который заблаговременно постелил.       Эта крыша была нашим с Димой секретным местом. Сам он жил несколькими этажами ниже и мы частенько зависали тут, особенно по вечерам. Не знаю, где и как он раздобыл ключи от чердака и люка, но эта крыша, стала нашей... Даже не знаю, базой что ли? Мы сидели тут ночи напролёт, разговаривали, пили пиво, курили, приводили девчонок, чтобы, ну вы сами понимаете, “посмотреть на звезды” или, чтобы действительно посмотреть на звёзды. Однажды, я даже устроил здесь романтическое свидание - ужин, свечи, затем мы “смотрели на звезды”, точнее смотрела только она, а я, кхм...В общем, эта крыша была наше ВСЁ.       Положив руки под голову, я смотрел на небо. Как же я люблю смотреть на звезды.       Внизу наконец закончилось насилие над гитарой, и неожиданно заиграла приятная мелодия, гитара перешла в чьи-то умелые руки.       Нежный девичий голос запел. Кажется, это была песня Трофима про ветер в голове и портвейн.       Её голос и музыка качали моё сознание, как качается маленькая лодка на волнах спокойного моря. Казалось, что ещё чуть-чуть и я усну.       - Ветер в голове, а я влюбленный во всех девчонок своего двора, - слегка хриплым голосом пропел я.       Но вдруг музыка резко оборвалась из-за какого-то громкого хлопка и визга девушек. Парни дружно заржали.       Дрёма улетучилась. Эх, а ведь так красиво пела!..       Поднявшись на ноги, я подошёл к краю крыши и посмотрел вниз.       - Дебилы! - крикнула какая-то девушка, и стремительно пошла прочь от гогочущей компании.       Цыкнув сквозь зубы от досады, что песня так резко оборвалась, я собрал плед и пошёл к выходу.       Не забыв закрыть люк, спустился вниз и вышел из подъезда.       Весёлая гопкомпания в беседке продолжала галдеть и хохотать.       Неодобрительно посмотрев в их сторону, я выкинул пустую банку из-под пива в урну и пошёл в сторону своего дома.       Идти было не очень далеко, всего несколько кварталов.       Пройти пять перекрёстков жилых массивов и попасть в частный сектор, а там совсем близко, пройти центральную улицу, свернуть в переулок направо, попасть на параллельную улицу, по переулку прямо... И вот, - я дома.       У одного из переулков частного сектора меня привлёк какой-то подозрительный шум.       - Эй верни гитару ур… - раздался вскрик.       Остановившись, я стал вглядываться во тьму переулка.       Вот за что не люблю свой город, так это за отсутствие освещения. А ведь периодически в новостях передают «городские энергетики провели освещение на улице такой-то». Вот только постоянно такая-то улица, почему-то, где-то там, а не здесь.       - Держи её, крепче держи, - услышал я мужской голос. - Снимай с неё трусы!       Ну вот, приехали. Насильников-то мне до кучи и не хватало.       Не сказал бы, что я очень смелый или какой-нибудь мастер единоборств, просто пиво, выпитое мною, подсказывало мне, что сегодня я чертовски крут и крутейше героичен. А это значит...       - Э-э, ребзя, а ну-ка отстали от неё! - крикнул я, направляясь в сторону шума. - А то накостыляю сейчас!       Подойдя ближе, я увидел двух парней, прижавших девушку к забору, один из них зажимал ей рот, а другой уже приспустил брюки.       Подонки, нелюди, мрази!       Кровь и пиво кипели во мне.       - Я кому сказал, отпустите! - рявкнул я, бросая плед на землю и замахиваясь на того, что со спущенными штанами.       То ли удача была на моей стороне, то ли парень был полный тормоз, но я попал ему в челюсть, и тот, покачнувшись, повалился на землю.       - Будешь знать, урод, - выругался я, глядя на поверженного противника.       Неожиданно раздался вскрик, на который я обернулся и в последний момент успел прикрыться руками от удара каким-то предметом. Раздался треск.       Упав на землю, я перекатился в сторону и, поднявшись на ноги, бросился на второго противника. Тот похоже не ожидал от меня подобной прыти, и я, свалив его на землю, тут же впечатал кулаком в нос.       Парень завыл и схватился за лицо.       - Мразь, - бросил я, и поднялся на ноги. - Девушка вы?..       Я огляделся. Никого, только вдалеке слышался звук быстро удаляющихся шагов.       - Надеюсь вы в порядке, - глядя ей вслед, вздохнул я.       - Я тебя, - начал было подниматься парень с разбитым носом, но я тут же ударил кулаком его ещё раз и тот затих.       Сплюнув, я вытер рукавом бомбера выступивший на лбу пот и увидел у своих ног гитару.       Вздохнув, я аккуратно поднял инструмент и повертел в руке. Гриф был переломлен почти у самого основания. Печальное зрелище.       Завернув её в плед, я поспешил удалиться с места драки, пока эти двое не очнулись.

***

      Тихо войдя домой, чтобы никого не разбудить, я прошёл в свою комнату, и включил свет.       Положив трофейную гитару на стол, я скинул с себя кофту и пошёл умыться.       Та ещё ночка, скажу я вам.       Вообще-то наш район считается довольно тихим и спокойным. Даже периодически проезжает машина ППС. И откуда взялись эти двое, может «гастролёры»?       В коридоре я встретил мать, вид у неё был заспанный, но строгий.       - Где шлялся?       - Да мы с Димой тусовались.       - Я уже звонила его маме, Дима давно дома спит!       Вот блин, Димон, тебя что так резко срубило-то. Подставляешь!..       - Ну мам, хватит а? Я уже…       - Что уже? Что уже?! Взрослый? Думаешь, раз уже есть восемнадцать лет, так всё?       Вообще-то мне уже девятнадцать.       - Мам ну не начинай, а?       - Хватит ругаться Валь, - раздался сонный голос отца из глубины родительской спальни. - Я с ним утром поговорю. Митя, живо спать!       - Я только зубы почищу, - устало вздохнув ответил я, пряча взгляд от матери.       Под её хмурым взглядом я проскользнул в ванную комнату и закрыл за собой дверь.       Что за непруха? Ничего не поделаешь. Придётся смириться, и выслушать нотации отца утром.       Опершись о раковину руками, я уставился в своё отражение.       Усталый взгляд серых глаз, засаленные чёрные патлы волос доходящие до скул, лёгкая небритость... Красавчик, что сказать?       Быстро умывшись и почистив зубы, я вернулся в свою комнату и завалился спать.

***

      Обещанного разговора утром так и не последовало. Отец, как всегда ушёл на работу рано утром, совершенно забыв про меня. Впрочем, вспоминает обо мне он только когда я что-нибудь “выкину” эдакое из ряда вон.       Потянувшись, я посмотрел на часы. Уже десять.       Прислушавшись, я понял, что дома один. Оно и к лучшему.       Несколько минут понежившись в постели, я всё-таки поднялся с кровати и направился в душ. Проходя мимо стола, я заметил лежащую на нём сломанную гитару.       Точно, я и забыл, что принёс её вчера.       Пострадавший в драке инструмент завладел моим вниманием, и я решил получше разглядеть его.       Гриф совсем отвалился от корпуса, и висел только на струнах - печальное зрелище. В целом, по гитаре было видно, что за ней ухаживали, и она в отличном состоянии. По крайней мере была, до прошедшей ночи.       Ibanez - прочитал я название и невольно усмехнулся. Придумают же.       На глянцевом корпусе темно-синего цвета было налеплено несколько наклеек. Дельфин, выпрыгивающий из воды, алая роза и единорог бегущий по радуге. Ну надо же, а девушка вроде была взрослая, ну по крайней мере мне показалось, что ей около восемнадцати лет, плюс-минус. Хотя, что я там видел?       Зажмурившись, я попытался вызвать в памяти картину произошедшего этой ночью.       Два отморозка прижимают девушку к забору, юбка задрана. Не отвлекаемся, на то что под ней... Высокая, стройная, волосы до лопаток, не сильно светлые, и не сильно тёмные, может быть тёмно-русые? Поди ж угадай, темно ведь было.       Открыв глаза, я стал внимательно разглядывать корпус и гриф на наличие каких-нибудь опознавательных знаков. Вдруг она подписана?       Но несколько минут сосредоточенных поисков ничего не дали. Засунув руку в резонаторное отверстие, я пошарил там. Ожидаемо пусто. Хотя...       Достав руку, я увидел у себя на пальцах пару волосков. А вот и улика! Волосы были тёмно-русого цвета, как я и предполагал.       Довольный собой, я достал из рабочего стола лист бумаги и завернул волосы туда.       Отлично! Теперь только осталось подходить к девушкам и сличать их цвет волос.       Мысленно представив себе такую картину, я понял, что почти со ста процентной вероятностью меня сочтут фетишистом-извращенцем. Фу!       Встряхнув головой, пытаясь выбросить мерзкие мысли вон, я таки отправился в душ.       Интересно, гитару ещё можно починить?

***

      Приняв душ, и как следует позавтракав, я залез в великий и могучий интернет.       «Как починить сломанный гриф гитары» - забил я запрос.       В ответ выскочило много ссылок, с предложением магазинов о продаже гитар.       Кроме этого, вверху списка было видео с Луктуба.       Прокручивая список ссылок, я неожиданно предался воспоминаниям.       Когда-то давно, ещё в детстве... Хотя, странно это звучит - «когда-то давно», ведь десяти лет не прошло. Короче говоря, в детстве я очень захотел научиться играть на гитаре. И не просто так бренчать что-то вроде «В траве сидел кузнечик», а что-нибудь крутое. Рок-н-ролл! Я мечтал лабать на электрогитаре, да так, чтобы собирались толпы поклонников. Я хотел стать солистом рок-группы. На десятый или одиннадцатый день рождения мне таки подарили гитару. Обыкновенную классическую гитару с нейлоновыми струнами.       К моей великой печали, особым слухом я не обладал, и обучение давалось мне нелегко. Кое-как проучившись полгода и более-менее сносно научившись играть, я бросил - надоело. Мечта не сбылась.       Потом меня отдали в бассейн, а через пару лет на самбо, но это уже совсем другие истории.       Пролистав ссылки до самого низа страницы, я вернулся к ссылке с Луктуба и нажал на неё. В открывшемся видеоролике мужик показывал, как починить гитару. Кроме прямых рук, у него была куча приспособлений типа струбцин разного типоразмера. Кроме того, он рекомендовал специальный, ну или хотя бы столярный клей по дереву.       Ладно, клей, допустим, я куплю, но вот что делать со струбцинами?       Почесав затылок, я отправился в гараж, где хранились разные инструменты.       Со скрипом открыв гаражную дверь, я пошарил рукой по стене и надавил пальцем на выключатель. Щелчок, и мрак рассеялся от света люминесцентных ламп, расположенных под потолком.       В гараже уже много лет ничего не менялось. Было пыльно, и пахло машинным маслом. Скорее всего, где-то стоит баклашка со старым отработанным маслом. Размеры гаража были внушительные и позволяли поставить четыре автомобиля в два ряда, по два автомобиля в каждом.       Вот и сейчас на одном из мест под тентом стояла старенькая Волга моего деда. А рядом с ней стоял мотоцикл “Планета 5”. Мой мотоцикл. Я долго ждал, когда мне исполнится восемнадцать лет, чтобы можно было на нем ездить. Я любовно погладил по топливному баку.       В этот момент зазвонил телефон. Это был Димон.       - Здарова, - приняв вызов, ответил я.       - Привет, Митяй! Слышь, ты не забыл про мою сеструху? Ты вчера обещал.       Я убрал телефон от уха и посмотрел на часы. Черт! Уже двенадцатый час!       - Конечно нет, Димон, о чем базар? Уже подъезжаю к вокзалу.       - Спасибо братан, выручил! Ладно. Давай, до встречи!       Отключив вызов, я ещё раз посмотрел на часы, почти двадцать минут двенадцатого.       Как я мог забыть? Ведь обещал! Черт, Митяй, ты дебил!       До вокзала прилично ехать. На автобусе долго, такси пока приедет...       Я покосился на мотоцикл, и закусил губу. Была не была!       Так, где же запасной шлем?       Рыская взглядом по гаражу, я наконец увидел его в дальнем углу на шкафу. Грязный, пыльный. Не комильфо, ой не комильфо. Чёрт с ним, одену этот, а свой отдам сестре Димона.       Обмахнув шлем первой попавшейся тряпкой, я натянул его себе на голову. Не удержавшись, тут же чихнул. Потерев зудящийся нос, я открыл гараж и ворота двора. Выкатив мотоцикл за ограду, я закрыл за собой ворота во двор и снова посмотрел на часы. Время работало против меня.       Привязав второй шлем к сиденью, я завёл мотоцикл, и, оседлав его выжал, газ до отказа. Мотоцикл бодро помчал меня вперёд.       Лавируя между ямами и ухабами, я выехал из частного сектора и помчался в направлении железнодорожного вокзала.       Маневрируя между автомобилями и систематически нарушая правила дорожного движения, я примчался к зданию железнодорожного вокзала за десять минут до прибытия поезда. Оставив мотоцикл на парковке, я поспешил к зданию.       На входе меня неприветливо встретил сотрудник полиции. Неприязненно оглядев меня с ног до головы, он указал на рамку. Положив ключи и телефон на стоящий рядом столик, я прошёл через рамку, забрал свои вещи и подошёл к табло. Так, поезд “Москва - Владивосток” прибывает на пятый пуль третьей платформы. Ещё и опаздывает на восемь минут. Отлично!       Я направился к переходу, ведущему к платформам, как вдруг меня осенило. А как я узнаю сестру Димона. Я её никогда не видел, даже имени не знаю. Димон, блин!       Достав телефон, я стал набирать его номер.       - Абонент временно недоступен.       Ах ты, бездушная машина!       Так-так-так, что же делать? Соберись, Митя!       Может, в соцсети есть её фотка или ещё какая инфа?       Зайдя на страницу Димона, я перешёл во вкладу с его друзьями, и поставил галочку в графе «Родственники».       Как назло сестёр там не оказалось. Сплошные братья, тёти, дяди. Блин!       Думай, Митя!       Я конечно мог бы забить и так далее, но я пообещал Димону. А слово пацана?..       - Уважаемые пассажиры, на пятый путь третьей платформы прибывает поезд «Москва - Владивосток», нумерация вагонов с головы состава, - раздался электронный голос информатора. - Выход на платформу производится через пешеходный мост или пассажирский тоннель. Будьте внимательны и осторожны. Повторяю...       Идея вспышкой пронеслась в моей голове.       Оглядевшись по сторонам, я увидел валяющуюся возле мусорки коробку. Удача!       Подбежав к ней, я оторвал кусок картона и направился к первому попавшемуся человеку, сидящему в зале ожидания с кроссвордом в руках.       Этим человеком, оказалась женщина глубоко за пятьдесят лет.       - Извините пожалуйста, не могли бы вы одолжить ручку? - как можно дружелюбнее улыбнулся я.       Женщина посмотрела на меня поверх газеты. Мгновение спустя, её губы презрительно скривились, но ручку она дала.       - Благодарю, - ещё шире улыбнулся я, и стал быстро писать на картонке.       Закончив через полминуты, я протянул ручку обратно женщине.       - Оставь себе, - отмахнулась она.       - Э-э, большое спасибо!       Недоумевать было некогда. Развернувшись, я побежал к переходу.       Когда я выбежал на нужную платформу, поезд уже ехал рядом. Где же шестой вагон? У проезжающего мимо меня вагона был номер одиннадцать. Блин!       Прибавив скорости я помчался по платформе, стараясь никого не сбить с ног.       Когда поезд остановился, я успел добежать до шестого вагона. Тяжело дыша, я поднял картонку над головой.       Открылась дверь вагона, проводник с лязгом опустил лестницу, протер тряпкой ручку, и пассажиры не спеша стали выходить из вагона.       Когда из вагона выходила очередная девушка, а их на самом деле было немного, я махал своей импровизированной табличкой, на которой была написана фамилия. Наконец из вагона, вышла девушка в тёмных очках, одетая в красную футболку и лёгкую воздушную юбку белого цвета. Посмотрев по сторонам, она наконец заметила меня и нахмурилась.       Заметив, что она идёт ко мне, я приветливо улыбнулся.       - Привет, это ты сестра Димона?       Согласен, вопрос тупой.       - Да.       Девушка придирчиво осмотрела меня.       - Только моя фамилия, не Шестакова, а Фёдорова.       Да, моей гениальной идеей оказалась табличка с фамилией Димона. Не угадал, но надо отдать этой идее должное, - она сработала!       - А зовут? - радуясь, что моя идея удалась, глупо улыбнулся я.       - Настя.       - Я Митяй, то есть Митя. Дима попросил тебя встретить.       Я протянул ей руку в знак знакомства.       Девушка брезгливо посмотрела на неё.       Я посмотрел на свою ладонь, она была грязная. Блин, и где я успел испачкаться?       - Прости, - стушевался я. - Может пойдём?       - Ну пошли.       - Может быть, я понесу твою сумку?       - Спасибо, я сама.       Перекинув свою сумку через плечо, Настя первой пошла к спуску в пешеходный тоннель. Я же, чувствуя себя облитым помоями, поплёлся следом. Это же надо так опозориться... "Митяй, крутой пацан на районе", и на тебе... Я посмотрел на себя. Руки грязные, белая футболка грязная, на ногах какие-то застиранные шорты в стиле милитари и сандалии с носками. Это край - можно сразу утопиться.       Терзаемый самобичеванием, я не заметил, как мы вышли с вокзала.       - На чем поедем? - выдернула меня из грустных мыслей девушка.       - На мотоцикле, - ответил я и махнул рукой в сторону парковки. - Вон он стоит.       - На мотоцикле? - недоуменно переспросила Настя, глядя на меня.       - Ну да, - ответил я, глядя на её перекошенное от недовольства лицо.       Тяжело вздохнув, девушка задумчиво посмотрела на мотоцикл.       - Тогда мне надо переодеться, - почти сразу заявила она. - Жди здесь.       Развернувшись, обратно в сторону вокзала, она быстро зацокала каблучками.       Да и мне помыть руки не помешает.       Я пошёл следом за ней.       Войдя в туалет, я подошёл к зеркалу и обомлел. Оказывается грязными были не только руки. На щеках и лбу, были грязные пятна.       - Твою мать! - выругался я. - Вот я свинья.       Так вот почему на меня так смотрели та женщина с кроссвордом и полицейский!       Выдавив жидкого мыла из дозатора, я стал быстро отмывать руки и лицо. Через минуту, всё было приведено в порядок. Другое дело!       Когда я вернулся к мотоциклу, Насти ещё не было.       Достав из кармана пачку сигарет, я вынул одну, чиркнул зажигалкой и сделал первую затяжку.       Подняв глаза, я увидел стоящую передо мной Настю и поперхнулся дымом.       - Курить вредно, - нахмурившись сообщила девушка.       - Я в курсе, - прокашлявшись ответил я, разглядывая девушку.       Туфли сменились на сандалии, пышная юбка на короткие шорты, которые открывали стройные бёдра, а распущенные до этого длинные каштановые волосы были стянуты в конский хвост.       - Вот и брось сигарету.       - Ещё чего, - нахмурился я, и сделал ещё одну затяжку. - Так, сумку поставим посередине, и зафиксируем.       Я протянул руку за сумкой. Настя отдала её мне.       Поставив сумку на середину сидения, я достал из бардачка грузовую резинку и стал обматывать багаж, пропуская резинку под сиденьем.       - Готово, - похлопав рукой об руку сказал я, и протянул девушке шлем. - Надевай.       Пока Настя возилась с креплением шлема, я выкинул окурок, запрыгнул на мотоцикл, надел свой шлем и завёл двигатель.       Девушка села на сиденье и взяла меня за плечи.       - Лучше за талию держись, - бросил я через плечо.       Девичьи руки обхватили меня за талию, и я медленно выкатился со стоянки.       Выехав на дорогу, я дал газу и сзади послышался визг, руки Насти соскользнули с моей талии, и она держалась за мою футболку.       Я тут же съехал на обочину.       - Я так не могу, - пробормотала побледневшая девушка спешившись. - Слишком далеко тянуться до тебя. Может быть сумку сдвинем назад, а я сяду сразу за тобой.       - Ладно, хорошо, - согласился я, глядя на её дрожащие руки.       Я перевязал сумку на конец сиденья, теперь она служила ещё и подпоркой для Насти, не упадёт.       Я оседлал мотоцикл и кивнул девушке на сиденье.       Настя села на сиденье, и крепко вжалась в меня.       - Эй, полегче, а то я задохнусь, - сказал я, повернув голову.       - Тогда езжай, пожалуйста, не так быстро, - взмолилась девушка.       Я кивнул, и медленно тронулся с места.       Отвык я от такого, обычно все мои девушки любили прокатиться с ветерком.       Почему-то эта мысль смутила меня, а близость Насти добавила масла в огонь. Хорошо, что я в шлеме и спиной к ней - лицо просто пылало.       Так бы мы и ехали со скоростью сорок километров в час по краю полосы, если бы мотоцикл неожиданно не задёргался. Что за?..       Я посмотрел на приборы. Что такое? Бензин вроде есть. Только не говорите, что датчик уровня топлива опять сдох. Стрелка исправно показывала четверть бака, но мотоцикл дергался в конвульсиях.       Настя испуганно сжала мои ребра.       Снова остановившись на обочине, мы слезли с мотоцикла.       - Что случилось? - спросила Настя.       Я молча снял топливный шланг со штуцера бензонасоса и, ожидаемо, бензин не побежал. На землю упало лишь пара капель.       Выругавшись про себя, я посмотрел вперёд. Заправка недалеко, хоть в этом повезло.       Я похлопал себя по карманам. А вот денег нет.       - Что такое? - снова спросила девушка.       - Бензин кончился, - ответил я, явственно чувствуя второе ведро помоев, выливающееся мне на макушку. - И денег у меня с собой нет. Займешь пятихатку?       Девушка переменилась в лице. Недоумение сменилось раздражением.       Наверняка она уже мысленно «благодарила» Димона за такого «отличного» друга.       - Займу, - мрачно бросила она.       - Спасибо, - сгорая от стыда, я старался не поднимать на неё глаз. - Заправка рядом, пойдём.       Я взял мотоцикл за руль и покатил его вперёд. Как же стыдно, прости меня, Димон, я тебя подвёл!       Настя шла рядом, глядя куда-то в сторону.       Когда мы подошли к заправке, она двумя пальцами вытащила из кошелька пятьсот рублей и протянула мне. Выглядело это так, как будто я грязный побирающийся бомж попросил на хлеб, а сам побегу за очередной бутылкой водки.       Заправившись, мы поехали дальше. Я даже не пытался завести разговор.       Через четверть часа, мы остановились возле дома Димона.       - Спасибо, что встретил, и подвёз, - холодно произнесла девушка, протягивая мне шлем.       - Да, пожалуйста, - я отвязал сумку и протянул ей - А деньги я обязательно верну.       Обменяв мой шлем на свою сумку, Настя пошла к подъезду.       - Пока, Митя, - бросила она напоследок не оборачиваясь и скрылась в подъезде.       Несмотря на то, что мы уже расстались, меня не покидало желание поскорее отсюда свалить. Запрыгнув на мотоцикл, я чрезмерно выжал ручку акселерометра, и случайно въехал на клумбу.       - Ах ты хулиган этакий, - разразились гневными криками бабки сидящие неподалёку. Вжав голову в плечи, я быстро вырулил с клумбы, и поспешно выехал со двора.

***

      Вернувшись домой, я загнал мотоцикл в гараж, и уже хотел было пойти в дом, как вспомнил первоначальную причину, по которой пришёл сюда. Струбцины! Ну или что-то похожее, что поможет надежно зафиксировать гитарный гриф. Но перерыв весь гараж, я ничего подходящего не нашёл. Что ж, значит надо искать мастера, который починит гитару. Мне даже будет спокойнее, если гитару починит профессионал.       Поиском такого профи я и занимался вечером, когда позвонил Дима.       - Здарова! - громко поприветствовал он.       - Привет, - я откатился от рабочего стола с компьютером и потёр уставшие глаза.       - Спасибо, что встретил сеструху!       - Да всегда рад помочь, - я поморщился, вспомнив о своих дневных злоключениях. - Она что-нибудь говорила?       - О чём?       - Да так, ни о чем...- уклонился от прямого ответа я, рассудив, что если Дима сам ничего не спрашивает и не прикалывается, значит Настя ничего не упомянула.       - С меня пиво короче.       - Ну всё, тогда забились, - улыбнулся я.       - До связи.       Дима положил трубку.       Ну хоть какая-то моральная компенсация.       Вздохнув, я унылым взглядом посмотрел на горящий монитор, и решил, что на сегодня пожалуй хватит.       Выключив компьютер, я завалился спать.