Взгляд

Мы… знакомы с тобою. Мы даже и не друзья. Это слово — «враги» — бесчувственное до боли. Мы с тобой — всё, что можно и всё, что другим нельзя. Мы друг другу… никто? Это слышать смешно до колик — это то, что другие упорно вокруг твердят, это то, что читается ясно в холодном взгляде. Ну послушай, Лань Чжань, ты хоть раз-то согрей свой взгляд, мы же кто-то друг другу, пускай и не очень ладим. Ты глядишь на меня, отключивший бездумно звук. В твоём взгляде привычное видится: «Ты так жалок». Наблюдать неотрывно за танцем красивых рук оказалось в итоге мне просто безумно мало. Я рисую тебя. Бумага, чернила, кисть. Эти линии сложатся, плавные, воедино. Это просто бумага, недолговечный лист, но и в нём есть какая-то очень живая сила. Этот взгляд отречённый и праведный так красив, что при встрече с моим перехватывает дыханье — я его бы забрал и с собой у груди носил. Говоришь: «Невоспитанный хам нахальный», говоришь, что тебе я противен — не передать. Я не против — говори беспрепятственно то, что хочешь. Только то, что теплее и ближе ты хочешь стать, я читаю легко и неистово между строчек, только факт, что мешает и держит формально грань тяжко давит и гнёт молодую спину. Так чего, ради неба, теперь-то ты ждёшь, Лань Чжань, если сердце твоё только этого и просило?