***
я как-то ураганом был: сносил дома, ломал деревья, рвал, метал, кружил и свистом резал воздух, и во мне было море, был песок, я носил в себе звёзды и даже маленькую баночку арахисовой пасты. я, как выразились бы поэты, - катастрофа, но они дали мне красивое имя, хотя сила моя была разрушительна и безразмерна. я их слезы в себе хранил; и осколки разбитых фотографий, на которых изображены женщины, мужчины, дети, их домашние питомцы, друзья, возлюбленные, враги, жизнь, разрывали меня изнутри. я безразмерной тенью лёг на их головы, я уничтожал их смысл и их самих, но мне было банально мало, и поэтому сквозь ветер во мне жило всё то неживое, что я сам в себе вырастил, отогрел, научил говорить, чувствовать и дышать тихо-тихо, чтобы никто не услышал. я после себя оставил пустошь, лишенное жизни, ветра, теней и страха пространство; когда через сотни лет на этом месте появится безграничное полотно белых цветов, их назовут в мою честь, самым красивым именем. а потом все повторится, но во второй раз не страшно: спрячь фотографии как можно дальше, оставь смысл.***