Пролог.
16 сентября 2019 г. в 02:47
Одним дождливым пасмурным днем в центре Москвы, в одинокой пустой комнате сидел на обветшалом стуле бандитского вида мужчина. В руках он держал пистолет, а руки его были окрашены в буро-красный цвет. Вдруг дверь резко открылась от пинка ноги, и на пороге в свете лампы возник взлохмаченный силуэт с автоматом. Он вскидывает его вверх и направляет на замершего человека.
— Тебе больше некуда бежать Ксай! — воинственно и дерзко вскрикивает молодой парнишка. В его глазах горит огонь справедливости и жажды действий, для очищения этого мира от зла.
Лицо бородатого мужчины оскалилось в ехидной ухмылке:
— Ты слишком наивен и юн, глупый мальчишка. Пистолет не делает тебя сильнее, если ты не готов его применить против человека, — его глаза затопила насмешка. — А ты не готов его применить, Ива, — вдруг серьёзно произнес он, жестко глядя в глаза вмиг растерявшемуся мальчишке.
И в момент образовавшейся напряженной тиши возник звук разбивающегося стекла, и на пол упало нечто шарообразное, что подкатилось к их ногам. Два недоуменных взора уставились на лежавшую гранту, и в миг ее взрыва их взгляды вновь столкнулись. Один - напуганный, не желающий умирать. Второй - понимающий и принимающий свою смерть, которую ждал, казалось, вечность.
Миг, и комнату огласил звук разрывающейся гранаты. Два человека, связанные судьбой между собой уже 141 жизнь. Каждый раз они находятся по разные стороны баррикад. И вновь, раз за разом, их жизни обрываются, и история их странной, пылающей и необъятной любви, так никак и не начнется.