Скольких еще для тебя убить?

Когда она смотрит вот так с укоризной, Застывшее сердце в груди болит. «Сколько ещё?» — Губы шепчут устало. «Скольких ещё для тебя убить?..» Призраки давят руками холодными, Тянут его нагнуться к земле. Он бы и рад, так пожалуй и легче бы, Чем хоронить впред себя друзей. Но обязательства кто тогда выполнит, Кто же тогда отомстит за них? Если и он сломается, склонится, С миром оставив убийц родных? «Сколько ещё?» — он измученно шепчет. «Тысяча, две… Только слова жду. Каждого, кто устроил ту сечу, Я ради вас на клочки порву». Мёртвых укоры сливаются в песню, Кружится яростью их голова. «Годы прошли, а ты так и не понял», — Горькие слышит он вдруг слова. Голос другой, изменившийся, выросший. Да и она — не из памяти лик. Смотрит открыто, по-жи́вому, резко, Как он давно её видеть отвык. Но ведь такого быть просто не может, Не воскресают ушедшие в ночь. Только о мести песни слагают, Чтобы во сне его изнемочь… «Ты настоящая?..» — хрип вырывается Словно он вдруг говорить отвык. Но укоризна во взгляде знакомом Сердце пронзает как острый штык Что он не сделал, чем должен исправиться, Чью ещё голову с плеч снести? Он каждый день на могилах их кается, Чтобы ещё один бой пройти. Всё ради них, чтоб ушли, чтоб истаяли, Жажду отмщения утолив. «Всё ради них», — твердит он отчаянно. Чтобы простили ему, что он жив. Но почему с такой укоризною Смотрит она, для которой он Кровью врагов себе путь прокладывал, Чтобы занять этот прокля́тый трон?..