Часть 1
19 сентября 2019 г., 07:16
Небо горит. Пылает кровавым.
Прости, я не думал, что оно вдруг вспыхнет.
И мне остаётся дело за малым:
Прясть свою ветхую паутину.
Прясть. О, в этом слове море смыслов,
Знакомых каждому живому пауку,
Но, увы, не каждой охотничьей крысе.
Знай, я отвлёкся, но все ещё тку.
Небо горит. Луна красным светит.
Увидь её огонь через пелену сна,
Прозрей. Возьми в свои руки трости-плети,
Улыбнись той, что давно умерла.
Бойся звериного духа в теле,
Идя по выжженым Ярнама улицам.
Помни: каждый охотник растит в чреве
В сон дорогу Луны Присутствию.
Знай: рассвета не будет. Никогда.
И город утонет, так и не проснувшись.
Я — всего лишь голос Праздного Паука,
Паутину твоей судьбы ткущего.
