Часть 1
19 сентября 2019 г. в 22:07
Мы шли на биеннале,
И я увидел эту девочку
В черном пальто.
В черном пальто
Все выглядят умными,
И она говорила мне
О маргинальности рабочего класса
И пластиковых отходах.
Я не понял её,
Я смотрел на ее розовые носки,
И она рассердилась
И назвала меня жертвой патриархата.
Мы шли на биеннале,
И внутри в углу стояло ведро,
Полное мутной воды.
Я подумал,
Что же это может значить,
Я опустился на колени,
И погрузил внутрь пальцы.
Я задумался о том,
Что это метафора бессмертия,
Потому что вода как колыбель жизни
Помутнела
Истерлась
И стоит никому не нужная.
Я опрокинул ведро,
И мыльная пена залила кафельный пол.
Женщина в синем халате
И с большими,
Красными руками
Кричала на меня
И звала жертвой ЕГЭ.
Мы шли на биеннале,
А в интернете опять
Цифровые митинги
И оппозиционные мемы.
Я зашел посмотреть на котов,
Но мне попадались
Лишь сводки новостей,
Цифры жертв задержания
И темпы загрязнения океана.
Я подумал:
А какому богу жертвы?
Надеюсь, богу дождя,
Который устроит потоп,
Где вода будет мутная,
Истертая,
С кусками пластика.
И мы поплывем в ковчеге,
Который назовем Титаником,
И каждой твари будет по паре
Смешных носков.
И мы возьмемся за руки,
И сольемся в одной песне,
И кто-то заплачет,
И вспомнит интернет,
И дрожащими пальцами
Нажмет на иконку телеграмма,
Немного на нее помолившись.
И найдет телеграм-канал Бога,
Где он конечно,
Давно ничего не постил,
Но зато там проходит вечная лотерея
С призом бессмертия.
Но вдруг
Там выложат условия конкурса,
И картинку,
Очищающую лицо
И удобряющую посевы.
И люди возрадуются,
И очистится мир,
И люди познают бессмертие,
Перейдя в цифровое пространство.
Но какой-то гуманитарий
Еще долго будет плакать один,
На ковчеге,
Среди постепенно
Осушающейся Земли.
И когда он наконец,
Поймет концепцию бессмертия,
Поймет,
Что в конечном счете,
Все это – лишь мутная вода на кафеле,
Он выдернет из розетки
Вилку,
И кинет цифровой рай в воду,
И возомнит себя Богом,
И создаст новую лотерею
На бессмертие,
И поставит запись с условиями
На отложенные,
И прыгнет в воду,
Чтобы зарождающиеся
Примитивные формы жизни,
Использовали его тело,
И чтобы частичка
Божественной сути
Была в каждом из них.
И когда эти формы жизни
Наконец разовьются
По образу и подобию
Его ДНК,
Я, собравшись вновь в единое целое,
Буду идти на биеннале,
И познаю бессмертие,
И расскажу всему миру о нем
Через инсталляцию.
Но туда будут слишком дорогие билеты,
И лишь немногие увидят истину,
Но я иногда буду водить посмотреть
На нее
Котят и африканских детей.
Эти билеты
Подорвут мировую экономику,
И я,
В белых одеждах,
Уподобившись папе римскому,
Выйду в народ,
И буду проповедовать
Переход
К посткапиталистическому обществу.
Я почти завершу свою миссию,
Когда ангел
Напишет мне в том самом
Телеграм-канале,
Что в раю заканчиваются места.
И я буду долго плакать,
И сожгу свою инсталляцию,
И умру от горя.
Люди будут делать со мной мемы,
И писать,
Что таким людям
Нужно в рай без очереди,
Но в раю больше не будет очереди,
В раю не будет даже моря
И облаков.
Только мутная вода,
Которая медленно льется обратно на Землю.
Я думал об этом,
Пока уборщица отчитывала меня,
А я не понимал разницы,
Между жизнью и искусством.
Я вышел с биеннале
И пошел дождь.
Я так ничего и не понял.