тебя раскидало по разным концам страны

тебя раскидало по разным концам страны. с утра в Волгограде, под вечер из Костромы. отсидеться бы в Азкабане и не видеть постылых лиц. через дырку в пустом кармане мечты улетают вниз. тыкаешь в небо пальчиком, в белый/ватный/холодный след. стать бы потерянным мальчиком или девочкой. но тебе за тридцать. "О нет." июль ужасно смахивает на зиму. тебе бы смахнуть хотя бы пять лет. хоть половину от них. хоть один бы октябрь. дилеры сменились на продавцов чая. ты все пытаешься стать рок-звездой, отчаянно перед зеркалом прыгая, мечтая, чтоб как у всех, слава и СПИД. отражению подмигивая, шепчешь: "Детка, bon appetit" пора завести своих, но ты застрелишь их из маузера/браунинга/беретты. у рок-звезд не бывает детей. тебе нельзя продавать пистолеты. в субботу перед тобой whole world. тебе снова пятнадцать, и будет всегда. ты мчишь автостопом за горизонт, в голове на повторе вертится "О да, детка, о да!" в понедельник на такси едешь в офис, проклиная как всегда начавшийся не вовремя рассвет. ты не рок-звезда. не девочка/мальчик. тебе за тридцать. ты стареешь. "О нет."