Туве

Туве, вечная искательница приключений, Ты собираешь цветы И опускаешь их в бутылки, Отправляешь в синее море... Застегиваешь получше пуговицы — Руки в карманах — И уходишь на поиски счастья В мастерскую, К набережным, К церквям. Задумчивая, как сам Бог при создании мира, Мягкая и взрывная, но всегда Верная своим думам. Одинокая и непокорная, Слишком смелая, чтобы быть воином. Ведь без пространства жизнь — не жизнь, Птицам нужно высокое небо, Чтобы взлетать выше И чувствовать своим сердцем крылья, А тебе всегда мало места... Отчего? Влюбленная в острова, Потерянная в тумане страданий, Уставшая от диктатуры, Рисующая фрески и карикатуры, Циничная и на войне, и в любви, Живущая в письмах, Туве, Туве, Туве. Теперь только чёрно-белые фотографии С черными тенями, С серыми глазами, С белыми волосами. У меня нет под рукой кисточки, Голубой краски и мольберта, Поэтому я смотрю на твою улыбку, И взгляд упирается в потолок Изредка. Бессрочно. Неувядающе. Почему ты не прекратила Уходить во мрак, Филифьонка? Но постоянно лёгкая, Как твои собственные волосы, Словно морщинки в уголках глаз, Будто тонкая фигура С рыболовными сетями. Бах, Гиацинты, Звери с книжных страниц, Хам,* Волны, Вечеринки, Улицы Хельсинки. ...И оно принимает их в свои объятия, Бесконечно и терпимо.