Злой Рик?

Не помню, откуда я, что приключилось. Лишь адскую боль раздираемой плоти — Я умер. Но сердце по-новой забилось. Пытаюсь подняться и крикнуть: «Где Морти?!» Не чувствую ноги, не чувствую руки, Мотнуть головой не могу — лишь глазами. «Да что же со мною вы сделали, суки!?» Кричу в голове — не выходит словами! Разряд! Поднимаюсь. Как будто я робот... Я — будто не я... Я сажусь на кушетку. Приказ за приказом, как будто на пробу, Меня проверяют, как марионетку. «Вставай!», «Приседай!», «Подними кверху руку!» — Врывается голос, и я подчиняюсь. Клянусь, это голос любимого внука! Но это не он... Ну чему удивляюсь? Он вышел из тени — с повязкой на морде, Что глаз закрывает, он смотрит с победой. Обычный, худой, незатейливый Морти. Что хочет он сделать с остатками деда? Да, он мне не внук, он психованный гений, Он хуже, чем я — хоть куда уже хуже... Он слишком озлоблен и слишком уверен. И слишком совсем никому он не нужен. Он говорит, что он был слишком счастлив, Он говорит, что нельзя верить Рикам. Он говорит, что всё было напрасно. Он просыпается ночью от крика. Следом меня заставляет проснуться, Лечь к нему сзади, обнять, согревая. И не даёт никуда отвернуться, Будто бы веря, что ласка живая. Я не могу ни послать, ни утешить, Я ненавижу свой плен в этом теле! Я ожидаю — скорей бы я умер!... И засыпаю с ним снова в постели... Он разговорчив и будто не знает: Я это слышу. А может, и ладно? Знает, что кукла, которая дышит, Может сказать только — «Морти, ты главный!» А иногда называет паскудным, гнусным предателем, Лупит по морде, Плачет, срывается и на секунду... Словно становится маленьким Морти. Что с ним случилось? Похоже, дедуля... Рик с ним случился. Мы все не герои. Только обычный бы Морти смирился. Этот пиздецкие планы построил. Я лишь помощник, я просто игрушка. Мною командовать можно без криков. Я похищаю всех Морти под пушкой И из неё убиваю всех Риков. Я не хочу! Этот Рик ещё счастлив! Но под приказом вгоняю им пули... Он заставляет, он зол и несчастен. Я же послушно стреляю, а хули. Он просто псих, собирает подобных. Морти. Их скоро за сотню в подвале. Я их кормлю — как собачек бездомных. Я не хочу, чтобы их убивали. Я иногда, но напрасно, надеюсь — Мне попадется мой Морти... не знаю. Просто узнаю и просто согреюсь Тем, что он жив. И уйду, призываем. Каждая смерть на руках моих, ЧЁРТ... ТЫ.... Я не молился, но, может быть, надо! Я ЖЕ ВНУТРИ! ПРЕКРАТИ ЭТО, МОРТИ! ДАЙ МНЕ СВОБОДУ! МНЕ СМЕРТЬ — КАК НАГРАДА!!!!! Эта атака какого-то Рика... Нет, не атака, он просто пробрался... С Морти своим и мортяшными криками... Мой с ними быстро сперва разобрался. Дальше пытал я... А после наскоком! Жёлтые майки меня окружили... Бросили на пол и били жестоко, Что ж, мы такое вполне заслужили... Мой кукловод не даёт мне команду, Просто лежу, ожидая, когда же Мне разобьёт все мозги эта банда. Жду, улыбаюсь. И радуюсь даже. Мне только жалко, что мой прежний Морти Даже не знает, где будет могила. Что он тогда ничего не испортил... Сам я подставился, старый мудила! Плачет, наверное, в горе безумен... Морти... пожалуйста, будь уже счастлив! Снова удар. Наконец-то я умер... Я на полу, раздираем на части.