Поэты

Утихли голоса поэтов, Не слышно скрежета пера, Не создают уж тех сюжетов, Что будоражили ума. И не приходит больше муза, Пегаса грива в колтунах, Писательство для всех — обуза, А дело, в общем то, в деньгах. Мечтают лишь подростки, дети Стараются, не покладая рук, Всё для того, чтоб мысли эти Разрушили порочный круг. А в мире взрослом всё напрасно — Им люба серость бытия. Не можешь думать о прекрасном, Ведь есть голодная семья. Но вот во тьме ночной спокойной Забрезжит свечки огонёк — Там той прохладой опьянённый Творит одной души исток. И вот, достанет муза арфу, Возьмёт Пегаса под уздцы И скажет ласково и мягко: «Ну что, дружочек, полетим?»