Прости

Кажется, уже прощаемся. Нет, я не уезжаю, да и ты по-прежнему за мостом, Вот только рухнули чьи-то колени и песчаные замки. Холод брусчатки, ярость света Однажды-таки погубят ошмётки поэта, Но знай: ты там выживешь, И в этой истории это "но" - последнее. Обещаю: на всех языках в чёрных списках! Я ненавижу говорить о чём-то столь близком, А так случилось: вдохновения нет, а бумага есть, И что-то там по ней, белой, летает. Что-то, что оваций с розами не добирает, И никогда не станет чем-то большим, чем то самое жуткое "прости". Я не Стивен Кинг, да вижу страх твой, с печалью смешанный И ментолом. Никогда не закурю вновь - а навру так скоро же! Слишком сильная, чтобы перестать быть слабой и связанной. Нет достойных в этой истории. И ты всех достоин, и тебя все. Вот только глаз пал на лошадь рыжую; Кличка Спирит, а дом её - прерии. Что не может прожить без доверия К себе. Не войдём в историю - Не Сид Вишес ты, а где-то есть другая Нэнси. И клянусь: не дожить мне до пенсии - Мир таких не достоин, как я... Или я его.