non e la stessa

      Порой, ему все же удается вытаскивать тебя на прогулки по узким, едва освещенным улочкам в тихий прохладный сентябрьский вечер. И каким бы затворником ты не являлся, тебе все равно приходится оставлять до утра свой уютный домашний уголок.       Ты выходишь, вдыхая полной грудью наступающую сырость, и неторопливо перебираешь ногами, шелестя золотистыми листьями. Выходишь, ради человека, с которым время перестает существовать в минуты, когда ваши разговоры больше не имеют конца, а лишь льются звенящими потоками, сопровожденными его хриплым смехом.       По обычаю вы заваливаетесь в давно знакомый бар на конце улицы, рядом с цветочным, выбираете столик у окна и берете пару бутылок излюбленного красного вермута, а после отдыхаете от ежедневной суеты, болтая по душам в конце недели. Вы делитесь самыми несуразными идеями, когда-либо посещавшими голову, идеями, которые бы никогда не произнести для других, но для друг друга вы открыты, между вами нет секретов. Вы болтаете, подливая вино в пустеющие бокалы, и, в нужной кондиции, негромко напеваете известные нам строчки. Но так было раньше, сейчас же ваша жизнь терпит море изменений.       Судьба развела вас по разные стороны, не оставляя ответов. И тебе остаётся лишь гадать, уготовила ли она для вас встречу. Не мелькнёт ли случайно это кудрявое лучезарное лицо, пробегая мимо, когда ты вновь приедешь в Милан по работе?       Ты идешь по улице, вглядываясь в мелькающие серые лица прохожих, и поднимаясь по последним ступенькам, разочарованно вздыхаешь. — Не свиделись… Но вдруг чувствуешь ладонь на своём плече. И обернувшись, видишь родное растрёпанное чудо, чья улыбка расползлась от радости по всему лицу. И вот, вы бежите в ближайший бар, просите излюбленный столик у окна, к сожалению, свободных не осталось. Вы присаживаете на другой, отмахиваясь, что не так уж и важно. -Как сам? -М, ничего       Слово за слово, и ваш разговор сводится на нет. И человек уже не тот, как раньше, и стол не у окна. «Ах, если бы вернуть время назад, я был бы смелее, был бы смелее», — разносится в голове каждого. Они опускают глаза, не находя слов. «Соскучился, а он?» Молчат. И после неохотно расходятся по домам, обещая встретиться на следующей неделе.       Придя домой он сшибает вазу, вновь виня себя за нерешительность. -Его губы… могу ли я вновь расчитывать на поцелуй? Болван, он уже не тот… наверняка, ему это больше не нужно… наверняка, у него кто-то есть…       Тот же воет дома, свернувшись в клубок, закусывая окровавленную губу, сдерживаясь от всхлипов. — Идиот, идиот. Я столько хотел рассказать, а увидев его, растерялся как мальчишка. — Он наверняка считает, что я идиот. — Да я он и есть…       Проходят дни, и вы думаете лишь о этой встрече. Ждете, обещая себе, что в этот раз не стушуетесь…